El Blog de Borges

Y... ¡Nos mudamos!

2006-11-17T17:14:00.000-04:00

Esta es la nueva dirección: http://elblogdeborges.com. Todo lo que hay aquí está allá también (excepto los últimos comentarios en la búsqueda del nombre para el gato).

Esta página se quedará abierta por un tiempo indeterminado, pero no habrán entradas nuevas.
Éste es la última (a menos que cambie de opinión otra vez).

Nos vemos allá.

PD - Si me han enlazado, por favor cambien a la dirección nueva. Se la puse fácil: nada más tienen que borrar la parte que dice .blogspot

Posibles cambios

2006-11-16T19:09:00.000-04:00

Es posible que cambie a otro servidor o proveedor de blogs. No he decidido aún a cuál, pero los mantendré informados. Trataré de que la dirección no cambie mucho. Estaré trabajando con eso en el fin de semana... además de las otras doscientas cosas que tengo que hacer.

Estos dos locos deben salir de la casa más a menudo...

2006-11-16T14:59:00.000-04:00

Two self-styled Jedi Knights are stepping up an intergalactic campaign for formal recognition.
Umada and Yunyun, also known as John Wilkinson and Charlotte Law, want the United Nations to feel “The Force” is worthy of being called a religion. (Más)

Nuevo inquilino

2006-11-16T00:27:00.000-04:00

Conseguí un gato dos días atrás.
No estoy seguro si es macho o hembra (creo que es macho).
Es negro.
Sabe maullar. Al parecer, es lo único que sabe hacer.
Le teme a la luz y a la oscuridad. Al ruido y al silencio.
No me deja dormir, ya que practica eso de maullar toda. la. noche.
Le busco nombre.
¿Sugerencias?
La persona ganadora tendrá su nombre plasmado aquí por el resto de la eternidad (o hasta que explote el mundo). Al menos 14 personas al día (que buscan al otro Borges) lo verán.
Comiencen.

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¿Esto sucede en otros lugares?

2006-11-12T14:52:00.000-04:00

Y si sucede, ¿por qué lo soportamos?
Me explico:
Anoche estuve en Hard Rock Café del Viejo San Juan con unas amistades. Había un espectáculo de Jukebox, una banda que imita a The Beatles. Tocan bien y todo, pero al final del día, son otra banda de covers. Porque aquí hace falta más bandas así, claro. Pagué $10 para entrar y compartir con mis amigos. Fui a comprar una cerveza y el camarero me informó que la que estaba en happy hour era la única que podía vender, porque auspiciaban el evento. Rehuso mencionar el nombre aquí, por eso de no darle mas publicidad, pero es una que tomaba cuando era estudiante de universidad, no tenía dinero y buscaba debajo del sofá para encontrar cambio para comprármela. De tener un poco mas de dinero, compraría otra... va a la par con Schaeffer, Milwaukee's Best y orín de visón.
Pedí agua, en vez. No entiendo cómo un restaurante se deja limitar el servicio a sus clientes por un auspicio. Es una cosa si no tienen más nada en el local excepto la marca del auspicio, pero si tienes otros productos que un cliente prefiere, te estás tirando a joder si no se los vende.
Curiosamente, a unos turistas americanos sí le vendieron otra cerveza. Debí pedir lo que quería en inglés. No hay peor cuña que la del mismo palo...
Lo peor de todo es que todo el mundo bebía la cerveza como si nada. En un país donde todo se protesta, somos sumisos en cuanto a nuestro poder como consumidores. Me gustaría saber qué opinan los economistas de esta isla donde los suplidores controlan la demanda.
La banda se quejaba de que ninguna compañía le gusta auspiciar lo de aquí (esto de una banda que imita a otra de Inglaterra). Puede ser cierto, pero tambien deben investigar qué tipo de tácticas usa el auspiciador para lograr su publicidad.
En fin, no vuelvo a patrocinar a Hard Rock Café (ni aquí, ni en China). La cerveza, menos.
La ironía del asunto es inescapable. El rock es un género de música conocida por su rebelión y Los Beatles fueron parte de esa revolución. Sin embargo, esta compañía traiciona todo lo que se puede admirar del rock. Nada sorprendente en una época donde todo lo que se escucha por radio es lo que te dejan escuchar, supongo.
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Acercándonos más a 1984

2006-11-12T14:43:00.000-04:00

Ya es ridículo.

Hay un servicio para todo

2006-11-12T14:24:00.000-04:00

Para aquellos que necesiten sustentar sus mentiras. La página de la compañía es un desastre para leer, por eso les enlazo este resumen de BoingBoing.

Lectura de cuento

2006-11-12T14:17:00.000-04:00

Voy a leer un cuento aquí:
Lo pondré aquí después del evento.

Mi hermano tiene un blog

2006-11-07T12:40:00.000-04:00

El muy sucio se lo tenía guardado. Visítenlo. Llénenlo de comentarios inchorentes y soeces. Jejeje.

Edición: Un amigo también tiene uno. Visítenlo. Envíenle fotos grotescas. :-)

Cómico

2006-11-07T09:24:00.000-04:00

Me hizo reír mucho. Si no conocen los video juegos, no lo entenderán.
A Jennifer Pagán le debe encantar.

Cortometraje de J.L. Borges

2006-11-07T01:33:00.000-04:00

Un tal Andrés dejó este enlace en la sección de comentarios. Es un cortometraje de un cuento de Jorge Luis Borges. Me pareció interesante, aunque no entiendo por qué el diálogo es en ¿japonés? Tiene subtítulos.

Cómico

2006-11-06T15:16:00.000-04:00

Buena introspección del proceso creativo del escritor. En inglés. Léanlo aquí.

Entrevista de Deus?Juglando

2006-11-06T14:06:00.000-04:00

Me entrevistaron por correo electrónico aquí.

He sido acusado de "buena gente".
Como el pan... o el teléfono.
Puta mierda... voy a tener que cometer dos o tres fechorías.

-JB

Obra (sketch): La entrevista de J.C.

2006-11-05T20:43:00.000-04:00

Nunca se presentó, pero la comparto. Si algún estudiante la quiere utilizar, hágalo en confianza. Sólo recuerda mencionar que la escribí yo. Tambien sería bueno que me dijeran que la van a producir.

Espero que la disfruten.

La entrevista de JC

Por José Borges

Personajes:

JC: 33 años, vestido a la moda, sin barba.

Francisco Sánchez: Anfitrión de un programa popular de entrevistas.

En el escenario del programa “Sin cohibiciones”, al estilo de David Letterman, Francisco Sánchez entrevista a JC.

Francisco Sánchez:

Bienvenidos a otra edición de “Sin cohibiciones”. Soy Francisco Sánchez, y, ¡esta noche será histórica, querido público! Tenemos un invitado especial para una entrevista exclusiva.

Conozcan a J.C., o como la mayoría de ustedes lo conocen: ¡Jesucristo!

Dime, Jesús…

JC (Interrumpe):

J.C., por favor. Quiero promover una nueva imagen.

Francisco Sánchez:

Perdón. Dime, J.C., ¿por qué escoges ahora para volver?

JC:

¿Qué mejor momento? Hay guerras por todo el mundo, gente aún muerta de hambre, cataclismos, extinción de recursos, Paris Hilton… La humanidad está lista para escucharme otra vez.

Francisco Sánchez:

Así que, ¿no vienes a traer el Reino de Dios?

JC:

No, no. Ya se acabó el tiempo de las monarquías.

Francisco Sánchez:

Pero, el libro de Revelaciones dice que…

JC (Interrumpe):

¡Ah, sí! Las visiones de Juan… Oye, aún me sorprende que hayan creído todo eso. A la verdad que ustedes se creen cualquier cosa. Escribió eso bajo los efectos del opio.

Francisco Sánchez:

¿Juan usaba opio?

JC:

¿No lo sabían? Pues, ¡claro! Que si dragones de ocho tentáculos… Plagas de no sé qué carajos… (Se ríe)

Francisco Sánchez:

Entonces, ¿el mundo no se va a acabar? ¿Los muertos no revivirán? ¿Nada de eso va a pasar?

JC:

Bueno, el mundo se acabará algún día; todo se acaba eventualmente. Pero, tranquilo, faltan miles de siglos para que suceda.

Francisco Sánchez:

Supongo que muchos televidentes están aliviados al oír esa noticia… otros estarán muy decepcionados. Han esperado por la llegada del Reino de Dios por más de dos mil años.

JC:

Es que ustedes insisten en que el Paraíso es un lugar… El Paraíso está aquí (apunta a su cabeza). Por ejemplo, para ti, el Paraíso es un lugar donde todo el mundo te adora, estás rodeado de mujeres desnudas y… (mira a Francisco un poco perplejo) vistes de , ¿ropa de mujer?

(Dice a sí mismo) Interesante…

Francisco Sánchez (Abochornado):

Sí, eh, bien… (Mira a ambos lados y dice en voz baja) ¿Eso es posible? Siempre pensé que sería algún tipo de pecado…

JC:

(Dice en voz alta) Bueno, tienes lujuria y vanidad en tu corazón… los pecados están bastante claros. Ahora, puedes vestir de lo que quieras, supongo… nada mal con eso.

Francisco Sánchez:

Pero, Jes… digo, J.C., si no vienes a traer el cielo a la tierra, como dicen, ¿a qué vienes?

JC:

Pues, hombre, creí que era obvio. A lo mismo que vine la última vez…

Francisco Sánchez (Interrumpe):

¿Morir por nuestros pecados?

JC:

¿Estás loco? ¿Sabes lo que duele que te claven a una cruz? Aún sufro pesadillas de ese día… No, no. Vine a predicar amor en la tierra, paz para los hombres…

Francisco Sánchez:

¿Cómo piensas convencer al mundo de que no eres un falso mesías? No te pareces a la imagen que tenemos de Jesucristo… barba, pelo largo, bata blanca, ojos piadosos…

JC:

Tampoco pienso andar por ahí con una cruz al hombro, Francisco. Aunque, tienes razón: no será fácil. A la vez, hoy día cuentan con medios de difusión masiva. No tendré que ir de pueblo en pueblo para que sepan de mis milagros. Puedo levantar un muerto aquí y se puede transmitir por todo el mundo. Además, cuento con una agencia de publicidad… divina.

Francisco Sánchez:

No quiero desilusionarte, pero somos un poco más incrédulos en el siglo XXI.

JC:

¿Incrédulos? Si aquí hay gente que cree en: (enumera con los dedos) brujas, fantasmas, wicca, tarot, psíquicos… hasta en Adán y Eva, ¡por el amor de Papi!

Francisco Sánchez (Sorprendido):

¿Lo que dice la Biblia no es verdad?

JC:

¿Honestamente crees que Papá creó a la mujer de la costilla de un hombre? Mira, tratamos de explicarlo como fue… la sopa primordial, evolución, etc., pero era como explicarle a un perro cómo funciona un espejo. Así que, Papá les contó Génesis…

Francisco Sánchez:

¿Me quieres decir que Dios mintió?

JC:

Bueno, era un cuento, así que…

Francisco Sánchez (Interrumpe y pregunta con más insistencia):

¿Mintió?

JC:

No es una mentira si…

Francisco Sánchez (Interrumpe e insiste más aun):

¿Mintió?

JC (Hace un gesto con la mano, como si tratara de cortar el sonido con ella. Esto impide a que Francisco pueda hablar, por más que trate):

Era una manera de explicarles algo incomprensible para ustedes… como si un niño te preguntara por qué el cielo es azul.

Francisco Sánchez (mueve la boca para hablar, pero no emite sonido):

…

JC:

Te voy a dejar hablar otra vez, pero no me vuelvas a interrumpir.

(Hace otro gesto con la mano)

Francisco Sánchez (Aturdido):

Ajém… Si nos fijamos en la Biblia, podemos notar que, en el Viejo Testamento, Dios era bastante severo. Después, en el Nuevo Testamento, tú dices que es un dios de amor. ¿Por qué tanta diferencia?

JC:

Al principio, Papi tenía que tratarlos así porque ustedes estaban en su infancia. Era un Padre severo, a veces: “No roben”, “no maten”, “si no hacen lo que les digo, la van a pasar mal”, etc. Es como cuando ustedes les dicen a sus niños que Santa no vendrá si se portan mal.

Entonces, cuando vine, la humanidad estaba en su adolescencia: casi adultos y creían que lo sabían todo. Así que Papi quería dejarles saber lo mucho que los amaba… y, como adolescentes al fin, se gastaron la peor malacrianza: me mataron.

Francisco Sánchez:

¿Y ahora?

JC:

Ya son adultos. Vengo a decirles que, aunque los queremos mucho, ya están por su cuenta y deben tener mejor juicio.

Francisco Sánchez:

No entiendo.

JC:

Por ejemplo: dejen de pedirle a Papi que les resuelva todo. Jamás lo ha hecho, jamás lo va a hacer. ¿Perdiste el trabajo? Busca otro: no le pidas que te consiga uno. ¿Tu novio o novia te dejó? Pues, no creas que hará que regrese.

Todo está y ha estado en sus manos.

Francisco Sánchez:

¿Y el plan divino?

JC:

Dos palabras: Libre albedrío.

Francisco Sánchez:

O sea, el plan es que no hay plan.

JC:

Exacto. (Sonríe)

Francisco Sánchez:

Cuando la gente se entere de todo esto, ¿no crees que dejarán de ir a la iglesia?

JC:

Mira, es mejor que no hablemos de las iglesias. Ni los cementerios… todos con sus representaciones de la crucifixión… como si yo quisiera revivir ese día. ¡No me dejan olvidar! Además, al que tienen en todas esas esculturas y cuadros no se parece a mí.

Francisco Sánchez:

Sí, puedo ver cómo eso molestaría a cualquiera… Pero, cambiemos el tema: María Magdalena, ¿amante o buena amiga?

JC:

Sabía que traerías “El código DaVinci” a colación… Recuerda: un caballero debe ser discreto.

Francisco Sánchez:

Veo. J.C., se nos acaba el tiempo. ¿Unas últimas palabras para el público?

JC:

Gracias, Francisco. Sólo quiero añadir que busco discípulas, así que las que estén interesadas…

Francisco Sánchez:

¿Discípulas?

JC:

Sí. Esta vez, quiero estar rodeado por mujeres nada más.

Francisco Sánchez:

¿Alguna razón en particular?

JC (se da una palmada en la frente y dice, sarcástico):

Tal vez porque la última vez me rodeé con hombres y terminé, ¿cómo? ¿Mmmm?

Francisco Sánchez:

Buena razón, supongo. Bueno, J.C., gracias por estar aquí esta noche y recuerden, televidentes, que mañana tendr…

JC (hace un gesto con la mano, otra vez, y calla a Francisco, que sigue tratando de hablar, pero no emite sonido. Se dirige al público):

Recuerden:

Amen al prójimo, sean considerados y sepan que los amo, pero dejen de joder tanto. No le he dado permiso a nadie a que hagan cosas a nombre mío.

Gracias.

FIN

Si esto sigue así, George Orwell se convertirá en profeta

2006-11-05T20:39:00.000-04:00

Esta noticia me preocupa. Léanla aquí.

Va a llegar el punto en que, si salimos del país, mejor nos quedamos fuera.
Libertad... qué chiste.

Varios temas, por eso de actualizar esto

2006-10-29T22:36:00.000-04:00

Primero, una recomendación: lean este relato de Yolanda Arroyo aquí. Vayan; yo los espero.
...
¿Ya? Ok. Seguimos.
El sábado en la tarde fui a una grabación que hizo Fiel a la Vega en el Teatro Ambassador en Santurce. Estaban grabando un DVD de 26 canciones que celebra sus diez años como banda. Lo primero que noté fue que la intensidad con que tocaban era mayor que la que tenían la semana pasada, cuando tocaron en Bellas Artes. No sé por qué. Tal vez estaban más relajados.
Como era una grabación, cada vez que metían la pata (lease, cada vez que a Tito Auger se le olvidaba la letra de la canción) era necesario tocar la canción otra vez. Sin embargo, en vez de defecto, lo considero algo que logró unir más al grupo con los fanáticos. Comenzaron a las 7:00pm y no terminaron hasta la 1:00am. Cuando vean el DVD, tengan en mente el trabajo que pasaron.
La energía de la banda aumentó cuando cambiaron los arreglos acústicos por los instrumentos eléctricos. Era como si les quitaran los frenos. Me alegro de haber ido.

Sé que he estado callado, pero es que sigo escribiendo la novela. Los personajes comienzan a encontrar voz propia y me dicen qué debo escribir. Una vez termine con la historia, comienza la parte más difícil: editar, eliminar, arreglar, etc. Hay veces que, después de haber terminado ciertas partes, se me ocurre una manera mejor de contar lo que ocurre y termino reescribiendo algunas partes. Luego me toca verificar que todo concuerde (que no mate a un caballo para resucitarlo después, por ejemplo).
Espero tener el borrador listo para diciembre.
El mes pasado (¡Ya es casi noviembre! ¿Qué pasó con Octubre? Este año va a las millas) me dio con escribir dos obras (sketches, en realidad), pero no se presentaron. Las publicaré por aquí luego.
Tal vez cuando termine con la novela, escriba una obra de teatro completa. Primero se me tiene que ocurrir una idea buena.
También tengo un cuento gestando en la cabeza. Una vez se me ocurra cómo contarlo lo escribiré.

¿Qué más? Ah. Novelas que leí:
Pattern Recognition de William Gibson. Muy buena, la recomiendo.
Pantaleón y las visitadoras de Mario Vargas Llosa. Me encantó. Especialmente la estructura de la novela.
El gringo viejo de Carlos Fuentes. Buen análisis de la relación entre los Estados Unidos y México.
Por último, estoy a mitad de Catcher in the rye de J.D. Salinger (me imagino que al mencionar ese título, puedo esperar a que la FBI toque la puerta... si no entienden la referencia, vaya a Google o Wikipedia).
En cuanto a películas y TV, quiero recomendar la serie Deadwood de HBO. No tengo TV en mi apartamento, pero sí alquilo lo que me recomiendan. Así que alquilé la primera temporada y me voló la cabeza. Me encantan los diálogos y los personajes.
Creo que resumí el mes bastante bien.
Que el jefe (o jefa) no los coja leyendo esto en horas laborables (no es que no lo hagan, sino que no los cojan).

Cómico

2006-10-19T21:06:00.000-04:00

Por alguna razón, tiene subtítulos en italiano. De todas formas, está justo a tiempo para las navidades (si las tiendas pueden poner artículos navideños desde ahora, yo puedo poner esto aquí).

Que lo disfruten.

El aparato del tiempo

2006-10-16T16:48:00.000-04:00

Comunicado de prensa:

MARIBEL ORTIZ PRESENTA PERFORMANCE “APARATO DEL TIEMPO” EN EL CUARTEL DE BALLAJÁ

14 de octubre de 2006, Viejo San Juan, Puerto Rico---La poeta Maribel Ortiz presenta el performace “Aparato del tiempo” inspirado en el poemario Bondades de cronos (Terranova Editores, 2005), este viernes, 20 de octubre a las 7:00 PM en el local de la editorial ubicado en el Cuartel de Ballajá.

La autora explorará los mundos que habitan en sus poemas, el efecto del batir de las alas de las mariposas y las esferas corporativas -donde todo tiene un precio- acompañada por la música de Héctor del Manzano y dramatizado con los elementos del teatro experimental.

Según el crítico literario y profesor universitario, Mario Cancel, Bondades de cronos “trata sobre las complejidades de la feminidad desde su más radical intimidad”.

La primera parte del poemario, Caos, es un tributo al (des) orden y su simbología. Poemas dimensionales, la segunda parte del poemario, representan un proceso de indagación que culmina en la aceptación de la multiplicidad del yo y la fragmentación del sujeto mientras que Especimenes, la última parte, “afirma esa multiplicidad en una serie de textos de independencia solo aparente”.

El performance Aparato del tiempo inicia una serie de actividades auspiciadas por Terranova Editores como parte de su proyecto cultural literario.

Para información adicional pueden comunicarse con la editorial al 787.725.7711 o mediante correo electrónico a eterranova@prtc.net.

Microcuento en Estruendomudo

2006-10-16T09:30:00.000-04:00

Pulsa aquí para leerlo. Deja un comentario si deseas.

Papo Román se va de Fiel a la Vega

2006-10-15T02:41:00.000-04:00

Por mera casualidad (ya que actualizan la página una vez al año, al parecer), encontré esto en la página del grupo.

Los fieles te echarán de menos, Papo. Que te vaya bien.

Pueden leer la noticia aquí.
Pueden escribirle: paporoman1257@yahoo.com

Mañana voy al concierto en Bellas Artes de Santurce. Si recuerdo llevar la cámara, pondré una que otra foto.

Cómico

2006-10-08T12:35:00.000-04:00

Especialmente la abuela... Sacado de Youtube. Creo que es de un programa de televisión en Inglaterra.

Google Books aumenta las ventas de libros

2006-10-08T10:45:00.000-04:00

Al parecer, expone los libros a más personas.

Buen artículo

2006-09-23T23:23:00.000-04:00

Desde Slate.

Cómico

2006-09-22T11:01:00.001-04:00

Quería compartir esto de "Non Sequitur" de Wiley.

Probando

2006-09-22T11:01:00.000-04:00

Probando esto...

Opinión y subsecuente debate interesante acerca de lo que ocurrió en el teatro de la UPR el sábado pasado.

2006-09-20T17:10:00.000-04:00

Creo que ése ha sido el título más largo que he posteado en este blog.

Me resultó interesante esta opinión, directo desde Estruendomudo.

"septiembre 18, 2006
A favor del procesamiento penal de los enemigos del arte que bloquean el Teatro de la Universidad
Por: Redacción de Estruendomudo en utopía
Escribe manuel clavell carrasquillo
San Juan, Redacción de Estruendomudo- El empresario de la industria de seguros y líder distinguido del Partido Popular Democrático Adolfo Krans anunció esta tarde por la vía televisiva, y su programa de radio Fuego Cruzado, que someterá una querella penal en contra de los estudiantes que interrumpieron y no permitieron la entrada del público al teatro de la Universidad de Puerto Rico en reclamo de participación en su junta de gobierno.
Los enemigos del arte tienen que ser procesados penalmente. No se puede permitir que la Política de No Confrontación de la Universidad se utilice como excusa para que el teatro permanezca abierto o cerrado de acuerdo con la voluntad de un grupúsculo de estudiantes molestos y desorganizados que pretenden interrumpir las actividades artísticas para conseguir poder en un órgano administrativo del Estado Libre Asociado." [...]

Y ahora, algo completamente diferente

2006-09-16T16:00:00.000-04:00

Esto es un sketch de Monty Python, pero rehecho con un el juego de video "Halo". Es lo que se conoce como machimina. Muy cómico.

Editado (19 de septiembre): Ayudaría si incluyo el video o al menos el enlace, ¿no? Todavía me da problemas presentar otros medios aquí.

Cuatro pies al margen - Parte V.

2006-09-12T19:08:00.000-04:00

Para leer el capítulo anterior, haga clic aquí.

Cuatro pies al margen — Parte V

Mientras Valeria atendía a los pacientes, Mercurio se sentó al lado del vagón para descansar y velar a los dos compañeros del difunto Cervantes. Aunque tenía mucho de su equipo, no era fácil atender a tantas personas sin ni siquiera tener camillas. Por buena fortuna, casi nadie sufría de nada muy complicado para tratar. Eran infecciones que no habían sido atendidas adecuadamente o enfermedades venéreas sin tratar; era obvio, no habían recibido ningún tipo de atención médica. Valeria se preguntó cómo podía surgir tal situación, ya que los medicamentos no eran difíciles de conseguir y los tratamientos eran tan sencillos.

No se dio cuenta del hombre alto, barbudo y vestido de fatigas verdes que se le acercó a Mercurio. Tenía un rifle enganchado con una tira de cuero alrededor del hombro derecho.

—Buena puntería, Rodríguez —dijo Mercurio.

—Gracias, jefe. Lástima que te hayan herido —respondió el hombre barbudo.

—Bueno, si Grey hubiese tenido balas, tal vez no tendría este pedazo de plomo en la pierna —Mercurio miró hacia Grey. No escondía su insatisfacción.

Rodríguez miró a Mercurio a los ojos.

—Jefe, usted sabe que no fue culpa de él —dijo Rodríguez—. Llevamos tiempo sin cobrar nada. A mí me quedan balas sólo porque tengo buena puntería.

—Bueno, pues que practique más, entonces — respondió Mercurio.

—¿Sin balas?

—Ah, cierto. Es un maldito círculo vicioso, ¿no? Hay que comprar más balas, para que practique más, para que utilice menos balas. ¡Pura locura!

—¿Nos da con lo que sacamos de esto? —dijo Rodríguez apuntando al acreditador en las manos de Grey.

—Apenas alcanza para comprar comida para este mes, mi amor —respondió Grey.

Rodríguez abrazó a Grey y lo besó en la mejilla.

—No te preocupes. Estoy seguro de que el jefe tiene un plan para ganar más —dijo Rodríguez.

—¿Creen que puedan dejar eso para más tarde? —dijo Mercurio—. Tal vez cuando no tengamos visita —apuntó a los prisioneros—. ¿Les parece?

Rodríguez se apartó de Grey abruptamente. Se sentó al lado de Mercurio e inspeccionó la herida en la pierna.

—¿Por qué no dejas que la doctora atienda eso? —dijo Rodríguez.

—El negocio tiene prioridad. Ya debe estar apunto de terminar, de todas formas.

En efecto, Valeria atendía al último paciente. Cuando terminó, recogió sus pertenencias y se dirigió hacia donde estaba Mercurio.

—Si siguen mis instrucciones, todos deben estar en buenas condiciones pronto —dijo Valeria—. Déjame ver eso.

La doctora se arrodilló frente a Mercurio y sacó unas tijeras de su maletín. Con cuidado, pero movimientos ligeros y precisos, cortó el pantalón en la parte superior a la herida en el muslo de Mercurio.

—Espero que sepa coser ropa tan bien como cose la piel, doctora —dijo Mercurio—. Éste es mi último pantalón.

Valeria ignoró el comentario mientras lavaba y examinaba el orificio sangriento.

—Tienes suerte. La bala salió por atrás, sin atravesar la arteria. Aun así, me sorprende que estés tan alerta. Has perdido bastante sangre… ¿No te sientes débil?

—Pues, ahora que lo menciona, no estaría mal, si pudiera dormir, pero hay que terminar esto antes —dijo Mercurio. Apuntaba al vagón y sus pasajeros.

Rodríguez y Grey, como si entendieran la orden implícita en el comentario de su jefe, comenzaron a ajorar a los prisioneros para que se fueran. Minutos después, estaban solos en el almacén. Mercurio estaba de pie, aunque se apoyaba de una mesa para mantenerse parado. Miró su pierna desnuda.

—Mierda —dijo, a sí mismo—. Espero que sobre para comprarme unos pantalones…

Valeria estaba sentada a una de las mesas. Quería preguntar cuándo podría regresar a su casa, pero no se atrevía.

Rodríguez y Grey recogían varias pertenencias, entre ellas, ropa, pistolas y algunas latas de comida, y las guardaban en una furgoneta blanca.

—¿De dónde salió él? —preguntó Valeria apuntando a Rodríguez.

—¿Rodríguez? Es nuestro francotirador. Estaba escondido en algún lugar cerca del techo. No me preguntes dónde. Ni sé cómo rayos se trepa —contestó Mercurio—. Sin él, estaríamos como Cervantes.

—¿Por qué están recogiendo?

—Es posible que la muerte de Cervantes nos traiga repercusiones. Es verdad que era antipático y no creo que tenga, o tuviera, amigos, pero no podemos arriesgarnos a quedarnos aquí. Puede que esos idiotas les dé con volver con refuerzos.

—¿Adónde irán?

—Oiga, ¿es doctora o reportera? Mira que hace preguntas… Iremos a otro lugar un poco más seguro.

—¿Iremos?

El rostro de Mercurio se tornó serio.

—Lo siento, doctora, pero aún no podemos llevarla a su casa. Sería demasiado arriesgado. Estamos forzados a escondernos por unos días.

Valeria no escuchaba lo que decía Mercurio. La desilusión era demasiado para ella. Su mente comenzó a maquinar maneras de escapar; no podía depender de sus captores para regresar a su casa. Se preguntaba por qué había confiado en ellos, en primer lugar.

Muere Naguib Mahfuz

2006-08-30T09:58:00.000-04:00

Haga clic aquí para leer la noticia.

Hay veces que no creo en casualidades, otras sí. Como con la pena de muerte, mi opinión varía. El trimestre pasado, creo que en marzo o abril, le presté "Las mil noches de las mil y una noches" de Mahfuz a una compañera de clase. Pasó el tiempo y se me olvidó que lo había prestado (si alguien me hubiese preguntado por el libro, me mataría buscándolo). Anteayer, mi amiga me escribió para devolverme el libro y ayer nos reunimos con ese propósito. Hoy resulta que el autor murió. Ahora me cuestiono nuevamente mi opinión acerca de las casualidades.

Si desea leer algo de Mahfuz, haga clic aquí. "Jardín de infancia" es muy bueno.

Interesante: ¡Enzimas sicarias!

2006-08-29T09:20:00.000-04:00

Synthetic molecule causes cancer cells to self-destruct from PhysOrg.com

Scientists have found a way to trick cancer cells into committing suicide. The novel technique potentially offers an effective method of providing personalized anti-cancer therapy. Most living cells contain a protein called procaspase-3, which, when activated, changes into the executioner enzyme caspase-3 and initiates programmed cell death, called apoptosis. In cancer cells, however, the signaling pathway to procaspase-3 is broken. As a result, cancer cells escape destruction and grow into tumors.

[...]

Chateau Laffitte

2006-08-28T12:24:00.001-04:00

Anoche en el Teatro Breve que se presenta todos los domingos en Taller Ce, presentaron esta pequeña pieza que escribí la semana pasada. Es la primera vez que alguien monta algo de mi autoría y tengo que admitir que me encantó la experiencia. Le doy las gracias a Alejandro Carpio y a Beliza Torres por llevarla al escenario, y a el resto de los muchach@s de Teatro Breve.

Como nunca había escrito una obra de teatro, decidí trabajar con un tema simple y pocos personajes. El nombre del vino es real; será cómico ver quién llega a esta página en búsqueda de una botella.

¡Salud!

Chateau Laffitte

José Borges

Personajes:
María: Esposa de Pedro, con ropa de oficina, pero con un delantal y sin zapatos.
Pedro: Hombre ejecutivo de 30 años. Vestido con ropa de trabajo de oficina.

En la cocina y comedor de una casa, María prepara la cena.
Hay una caja de cartón cerca de donde se prepara la cena y una
maleta al lado de la entrada a la cocina.
Pedro llega del trabajo. Tiene la correspondencia en las
manos y entra leyéndolas.

PEDRO (Fuera de escena):
¡Mi amor, llegué!

MARÍA:
Ya mismo está la cena.
PEDRO (mientras entra a escena):
Cuenta del teléfono… de cable… de la luz… American Express… Nada más falta la planilla para completar el combo…

Abre y lee la carta de la tarjeta de crédito.

PEDRO:
¡Puñeta! ¡1,200 pesos! ¡María! ¿Qué carajo es esto?

MARÍA:
¡Ay! Espera, no te enojes. Déjame explicar…

PEDRO:
¡Coño! ¡Si te dije que no podíamos usar las tarjetas hasta que las bajáramos un poco! Nos están clavando con los intereses.

MARÍA:
Yo sé, mi amor, pero eso fue antes de tú decírmelo. Además, necesitaba…

PEDRO:
¡No me importa!
(Le tira las cartas a la cara de María, quien se tapa del ataque.)
¡No podemos seguir así!
Yo no me jodo trabajando para que tú gastes chavos.

MARÍA:
No eres el único que trabaja. Tengo el dinero para pagar esa cuenta.

PEDRO:
¿Y cuándo voy a verlo? ¿Esta noche?
MARÍA:
Chico, ¿me vas a hacer salir a esta hora? Te lo doy mañana…

PEDRO:
No, no son horas de salir. Además, tengo hambre. Pero, que no se te olvide…

Pedro recoge las cartas del piso y se sienta a la mesa del comedor, de espalda al público.

MARÍA:
No se me va a olvidar. Y menos contigo jodiendo tanto.

PEDRO:
Mira a María, molesto, pero comienza a leer la carta de American Express.
¿Paypal? ¿Qué puñeta ordenaste de E-bay?

MARÍA:
No jodas más, Pedro. Ya te dije que mañana te doy el dinero.

PEDRO:
Es que me encojona que sigas gastando los chavos en porquerías. ¿Qué fue ahora? ¿Gafas Gucci? ¿Cartera Prada? ¿Más zapatos?

MARÍA:
Como si tú no hicieras lo mismo. ¿Recuerdas la trotadora? Eso no fue idea mía… Quinientos dólares botados en una mierda que sólo se usa para enganchar tus camisas. Mientras tanto, esa pipa tuya está a punto de conseguirse un código postal…

PEDRO:
¡Vete al carajo! No es mi culpa que me estén explotando en el trabajo. Trata de trabajar diez y doce horas para venir acá y hacer ejercicios. Tienes suerte. Tú trabajas ocho horas y ya.

MARÍA:
Son ocho en la oficina y cuatro o cinco más acá. Porque mira que no tocas ni una escoba ni una olla, coño. Mi part time: sirvienta tuya.

PEDRO:
Quisiera yo tener sirvienta. Por lo menos tendría sexo de vez en cuando…

MARÍA:
Me imagino que serían los dos minutos más inolvidables de su vida…

PEDRO:
Le da un manotazo a la mesa.
¡Ya! Me estás encabronando y si no quieres que…

MARÍA:
Que, qué, ¿ah? Tócame otra vez, para que veas. Más vale que me mates, si lo haces.

PEDRO:
Sigue hablándome así y no voy a ser responsable de lo que haga. Vamos a tumbar el tema, ¿ok?

Los dos se miran callados por unos momentos. Entonces, María continúa preparando la cena y Pedro retoma la lectura de cuentas.

PEDRO:
En verdad no quiero seguir peleando, pero… ¿Doscientos pesos de la Cava de Laureano?

MARÍA:
¡Mira, carajo, ya me tienes harta! Quería que fuese una sorpresa, pero ya no me importa.
María saca de un gabinete una bolsa de regalo y la pone en la mesa.

MARÍA:
¡Feliz aniversario, coño! Para que no jodas más con los chavos…

PEDRO:
Abre la bolsa y saca una botella de vino. La inspecciona.
Chateau Lafitte… ¡del ’82!
Abraza a María, que tolera el gesto sin entusiasmo.
Gracias, mi amor. ¡Vamos a abrirla!
Comienza a buscar el sacacorchos, pero María lo detiene.

MARÍA:
Siéntate, que yo te lo sirvo. El de la tienda me enseñó cómo hacerlo.
Pedro obedece y María saca dos copas y una jarra de cristal. Saca un frasco de la caja de cartón y vacía la mitad del contenido en la jarra. Acto seguido vacía la botella de vino ahí también y menea con cuidado la jarra. Sirve las dos copas y pone una frente a Pedro, quien menea la copa y huele el vino.

PEDRO:
Robusto. Con un leve bouquet de almendra. El paladar se deleita con el mero olor. ¡Brindemos! Por cinco años.

MARÍA:
Sin entusiasmo.
Por cinco años.
Chocan sus copas y toman del vino. Pedro toma un buen sorbo mientras que María apenas parece haber tomado nada.

PEDRO:
María, perdóname. Es que he estado bajo mucho estrés… las cuentas, el trabajo… tú sabes.
Toma de su copa.

MARÍA:
¿Sabes lo difícil que es esconder un ojo morado? Aun con todo el maquillaje que me puse, sé que algunas de mis compañeras lo notaron.

PEDRO:
Termina su copa y se sirve más. Casi llena la copa.
Es que bebí demasiado aquel día… no estaba pensando… Perdóname, por favor.
Toma más vino y pone la copa sobre la mesa.

MARÍA:
Sin embargo, no hace ni dos minutos que por poco ocurre otra vez. Jamás voy a permitirlo. ¿Sabes por qué soy huérfana?

PEDRO:
Toma más vino y comienza a agarrarse el pecho, como si sufriera algún malestar.
A tu mamá le encontraron un tumor… cuando tenías seis… y tu papá sufrió… un infarto tres años después.

MARÍA:
Mami no tenía ningún tumor. Mi padre llegó borracho después de una “sesión en la Cámara”. Yo estaba llorando porque no quería dormir y él me quería callar… a correazos. Mami me protegió… y le dio el animal con la hebilla de la correa. Trató de despertarla a bofetadas. Después, se asustó y llamó a su relacionista público; no a una ambulancia… le importaba una puñeta lo que le podía pasar a mami. No; llamó al que podía salvarlo del lío, del escándalo. Y, claro, con sus conexiones y par de sobornos, el trauma en la cabeza se convirtió en un tumor.
Pero el cabrón no se esperaba que me vengaría. Me tardé tres años en lograrlo… Tampoco sabía que el cianuro huele a almendras.
Apaga la hornilla, se quita el delantal, se pone los zapatos y besa a Pedro en la frente. Coge la maleta y se va.

Pedro se queda inmóvil y segundos después la mano se cae con todo y copa.

FIN

Domingo...

2006-08-27T14:18:00.000-04:00

Encontré esto humoroso.
Y ahora, sigo escribiendo...

Editado: Me puse a buscar cosas en el Internet y encontré esto.
Es una serie de cómics muy buena. No tiene superhéroes. Es ciencia ficción o ficción política; algo así. Lo que sí sé es que está muy bien escrita e ilustrada y pueden leer el primero en el website.

Ahora sí... a escribir.

Snakes on a Plane

2006-08-18T15:39:00.000-04:00

Anoche vi esta película, con Samuel L. Jackson. Es una película tan mala, que es buena. Está repleta de clichés, sucesos inverosímiles y explicaciones tontas, pero, por alguna razón, funciona. La descripción en el periódico dice que es de horror y suspenso, pero es pura comedia. La violencia es tan excesiva que es ridícula. Es una mezcla de película de catástrofe y película de miedo. Aún no sé por qué me gustó tanto. Está destinada a convertirse en un clásico como “The Rocky Horror Picture Show” o algo así.

Lo más interesante es que mucho de lo que aparece en la película fue influenciada por fanáticos a través del Internet (¡antes de terminar la producción!). Desde el título hasta algunas de las líneas de Samuel L. Jackson. Incluso, añadieron más escenas de serpientes matando gente y desnudez a petición pública.

En otras noticias:
Estoy terminando de leer “1984” de George Orwell, a mitad de “Liquidación” de Imre Kertész y de vez en cuando leo un capítulo de “The People’s History of the United States” de Howard Zinn (aunque, ahora que recuerdo, ese libro está en una de las cajas de la mudanza… así que sabrá Dios cuándo lo encuentro otra vez).

Del Valle a Las Flores

2006-08-18T15:13:00.000-04:00

Ya me mudé. Hasta me han instalado el teléfono (tardó mucho menos de lo que esperaba). Es difícil pensar que trasladarse cuatro cuadras hacia el norte de Santurce pueda causar tanta diferencia.

El apartamento nuevo es mucho más brillante (tiene más ventanas) y está en un área más activa. Creo que la atmósfera de mi antiguo hogar era necesario en el tiempo que estuve allí, pero ya me hacía falta un cambio. Es como salir de una cueva. Después de un año, me doy cuenta que ni conocía a mis vecinos.

Ahora es al revés: ya conozco a varios vecinos y parecen muy amigables. Creo que va a ser otro año interesante.

Mudanza

2006-08-14T10:57:00.000-04:00

He pasado la última semana mudándome de apartamento. Odio las mudanzas. Aunque estoy muy contento con el lugar nuevo, me falta desempacar y acomodar todo. Aún no sé dónde acomodaré una mesa y dos sillas (ya que el apartamento está amueblado). Cosas menores.
Lo más incomodante es el cambio del servicio telefónico. Sé que se va a tardar varias semanas (con suerte)...

Aclaraciones y ¿reseñas?

2006-07-29T14:06:00.000-04:00

Bueno, creo que debo aclarar que, aunque fui al médico, estoy bastante bien de salud. Sólo fui porque tenía una infección de garganta. De todas formas, agradezco a los que me desearon una pronta recuperación.

Pasé el sábado en Aibonito, donde asistí a la boda de mi primo. Como siempre se me olvida algo, podrán descifrar qué al notar la ausencia de fotos. Se me quedó la cámara. Aun así, tomé varias fotos con las cámaras de los demás, así que cuando mis tías me las envíen, las pondré aquí. La ceremonia duró exactamente una hora (creo que el cura le ha tomado el tiempo hasta a los chistes que dice) y después fuimos a la recepción. Casi parecía una competencia de baile… hasta yo bailé (cosa que no sucede a menudo). Me alegró ver a mis tías tan contentas. Los mariachis significaron mi cue para irme, así que me despedí y desaparecí. Los novios iban a pasar su luna de miel en el Nuevo Paraíso Puertorriqueño: Orlando, Florida (porque estoy convencido que cuando los puertorriqueños llegamos adonde San Pedro, éste nos envía allí). Estoy seguro que la pasaron bien y les deseo suerte.

El domingo fue mi noche de teatro. Vi Los juicios de Oscar Wilde en el teatro Coribantes. Trata de los sufrimientos del reconocido autor irlandés simplemente por ser homosexual en Inglaterra a finales del siglo XIX. Me pareció bien lograda y un cambio refrescante de las usuales comedias chabacanas que dicen ser obras de teatro. Me estuvo interesante el hecho que, al finalizar la obra, proyectaran el certamen de Miss Universo. Me quedé como media hora disfrutando del segundo espectáculo de la noche. Y lo digo por la audiencia. Fue como ver los partidos de la Copa Mundial de Brasil en Bossa Nova. Si me gustaran estos certámenes, ése sería el tipo de ambiente para verlos. Se pasa así de bien.

Como no me interesaba ver a cincuentitantas mujeres decir que traerían la paz mundial de ser coronadas soberanas de la belleza, fui a Taller Ce para ver el Teatro Breve. Casi todos los domingos, a partir de las 9:00 p.m., presentan pequeñas obras (en inglés, se llamarían sketches) muy bien actuadas y bastante cómicas. Es un humor más sofisticado, que no acude a la comedia física ni de doble sentido para generar risa. Hubo una sesión de stand-up y un trivia con premios. Les recomiendo que pasen a verlo, si tienen la oportunidad (me consta que mañana están de vacaciones, pero regresan el domingo próximo).

Esta noche iré a Área en Caguas para ver “El afinador”. Luego les contaré cómo me fue.

También tengo pendiente la quinta parte de “Cuatro pies al margen”. Espero tenerla para el fin de semana que viene.

Hasta entonces…

Visita al médico

2006-07-19T17:08:00.000-04:00

No suelo ir al médico, a menos que me sienta demasiado mal. Ese fue el caso ayer. Apenas podía tragar, de lo mucho que me dolía la garganta. Así que fui.

Llegué a las 10:00 a.m. y me senté a esperar mi turno. Me di cuenta que no llamaban a nadie a pasar a la sala de examinación. No tardé en darme cuenta que el querido doctor no había llegado, pero ya estaba ahí. Me quedé leyendo las revistas que había en la sala de espera. Todas eran de IMAGEN y pronto estaba súper aburrido.

Nota 1: No sé por qué no me llevé un libro. Es una regla de oro: si vas a un lugar donde vas a esperar, siempre lleva uno.

Nota 2: Me pregunto si los lectores de la revista mencionada consisten nada más de aquellos que no tienen otra cosa que hacer. Sólo miré las fotos, porque los artículos eran tediosos. Debo admitir que tiene el título perfecto: no contiene nada de substancia.

Una hora después, llegó el médico. Esperé dos horas más en lo que me atendió (había alrededor de siete personas antes de mí). Todo para que me viera la garganta, decir que tenía tonsilitis y recetarme antibióticos. No creo que duré más de cinco minutos allí.

Odio ir al médico…

(Aunque debo aclarar que hice lo correcto en ir. Uno de los pocos comentarios que me hizo fue decirme que la infección empeoraría en uno o dos días).
Me pregunto: si la medicina no fuera un negocio, ¿pasaría lo mismo?

Noticia de última hora

2006-06-22T14:48:00.000-04:00

Jmm.
Voy a ser tío por primera vez, otra vez (larga historia).
Mi cuñada lleva dos semanas de embarazo y se llevó la sorpresa mientras viajaba a Seattle.
Aun así, la sorpresa mayor se la lleva mi madre... que ahora será abuela.

Servicio público

2006-06-21T20:48:00.000-04:00

Hice esto un año atrás y los resultados no fueron los mejores. A ver si esta vez funciona mejor...
Se busca casa para Maya. El dueño es ciego y la hija no lo puede sacar a pasear, porque está enferma. Tiene 4 años, está operada y parece buena gente. Si alguien en Puerto Rico quisiera darle casa a Maya, por favor envíame un correo electrónico (lo puedes hacer a través de mi perfil) o dejándome un comentario a este post. La imagen no le hace justicia a Maya, pero es más mi culpa que cualquier otra cosa.

Cuatro pies al margen Parte IV.

2006-06-10T11:14:00.000-04:00

Para leer la tercera parte, haga clic aquí.

IV.

—No sólo la mataría a usted —dijo Mercurio—, sino a cualquier enfermo adicional que se le ocurra atender.

No era una amenaza, sino un simple hecho. Valeria no sabía qué hacer. Si Mercurio llevaba a cabo lo que había dicho, los demás pacientes no tendrían ninguna oportunidad de sobrevivir. Al final, decidió no atenderlos. Por lo menos tendrían un chance minúsculo, aunque improbable, de sobrevivir. Era como único podía justificar lo que estaba a punto de hacer.

—Oye, Mercurio —interrumpió el conductor—, se me ocurre algo mejor…

Sin apartar la vista de la doctora, Mercurio alzó una ceja y dijo:

—Por alguna razón, lo dudo.

El conductor tenía una pistola apuntada hacia la cabeza de Mercurio. Sus dos acompañantes sacaron sus armas también. Uno cubría a Grey; el otro, a Mercurio.

—La doctora atiende a toda mi gente, no te pagamos nada y ustedes sobreviven. Ahora, alcen las manos —continuó el conductor.

—¿Puedes creer que este tipo se llama Cervantes? —le comentó, entre dientes, Mercurio a la doctora. Alzó los brazos de manera lenta. Valeria apenas lo escuchó; estaba ocupada con una oración; le pedía a Dios que la socorriera. Entonces, Mercurio dijo en voz alta:

—Cervantes… Vani… —dijo, como si fueran íntimos amigos —no estás tomando la decisión correcta.

—Doctora, atienda a mi gente —dijo Cervantes, ignorando a Mercurio.

—Última oportunidad, Vani…

—Doctora…

Valeria comenzó a caminar hacia el vagón, pero la mirada de Mercurio la detuvo. No sabía qué hacer.

De repente, Mercurio la empujó con fuerza. A la misma vez, se tiró hacía el piso en dirección contraria. Valeria cayó al suelo también y escuchó varios disparos. Se cubrió la cabeza con los brazos y cerró los ojos. No vio a Mercurio desenfundar su pistola y disparar hacia los acompañantes de Cervantes, ni el agujero rojo que apareció en la sien derecha de éste.

Cuando por fin abrió los ojos, vio a Cervantes bocabajo en el piso, muerto. Los acompañantes del conductor estaban sentados en el suelo. Uno de ellos trataba de tapar, con las manos sangrientas, una herida en el estómago. El otro agarraba su brazo derecho, como si se le fuera a caer.

Mercurio, con la pistola aún en la mano, comenzó a levantarse. Tan pronto afirmó con la pierna izquierda, se cayó; estaba herido también.

—Diez años atrás, hubiese salido ileso… —murmuró, mientras trataba de pararse, con más cuidado esta vez.

Grey, con su arma en la mano, vigilaba a los dos heridos. Valeria y él eran los únicos ilesos.

—Coño, Grey, estabas más cerca que cualquiera de nosotros —dijo Mercurio—. ¿Cómo pudiste fallar?

—Nunca disparé, jefe.

— ¡No disparaste! ¿Por qué?

—No tenía balas.

—“¡No tenía balas!” —dijo, como si se dirigiera a un público imaginario —. ¿Pensabas decírmelo?

—Se lo dije, jefe.

—¿Cuándo? —preguntó Mercurio, agitado.

—Dos días atrás.

Mercurio puso un dedo en la nariz; parecía evaluar las palabras de Grey.

—Es cierto —dijo, ahora calmado—. Oye, pero la próxima vez recuérdamelo… o tírale con la pistola… lo que sea. Los balazos duelen, ¿sabes?

—Sí, jefe.

—Y con lo que ganemos de esto, compras balas.

—Sí, jefe.

Valeria escuchaba estupefacta el intercambio. Recordó las discusiones semejantes que había tenido con su secretaria y las enfermeras. Es igual dondequiera, pensó.

—Verifica bien el vagón… no quiero más sorpresas. Yo tengo a estos dos —Mercurio se agachó cerca del que estaba herido en el brazo—. ¿Van a pagar por los enfermos adicionales, o qué?

En silencio, el acompañante del difunto Cervantes sacó otro acreditador y se lo dio a Mercurio. Éste verificó la cantidad, y sonrió.

—Eres mucho más razonable que Vani…—dijo Mercurio—. Doctora, puede atenderlos a todos. A estos dos, también —apuntó a los heridos—. Va por la casa, chicos —añadió con una sonrisa.

Valeria sólo asintió con la cabeza y comenzó a trabajar.

Why go

2006-05-30T18:48:00.000-04:00

Estuvo brutal. Dos días, dos horas y media cada día y millones de recuerdos. Si tienen la oportunidad de ir, vayan. Vale la pena.

Viaje corto

2006-05-25T14:20:00.000-04:00

El Viernes viajo a Filadelfia a ver a Pearl Jam en concierto. Asisteré a las dos funciones (Sábado y Domingo) y me llevaré la cámara para tomar fotos. Supongo que haré un poco de turismo en Filadelfia.
Sé que dije que tendría la cuarta parte de "Cuatro pies al margen", pero aún no he terminado. Además, es una tradicion de escritores romper las fechas límites.
O, como decia Douglas Adams, "I love deadlines. Especially that wooshing sound they make as they fly by".
Hasta la semana próxima...

Pura comedia

2006-05-19T15:53:00.001-04:00

Lo que cuenta no es el contenido, sino la presentación. Me estuvo cómico este video. Pueden verlo aquí.

Cuatro pies al margen, Parte III

2006-05-09T17:07:00.000-04:00

Haga clic aquí para partes I y II.

III.

El resto del viaje fue silencioso. Cuando el vehículo al fin se detuvo, Valeria sintió las manos de sus captores en los brazos; la forzaban a caminar con ellos. No sabía dónde estaba, pero la peste a basura, excrementos y químicos casi la hacen vomitar dentro de la capucha. Sintió que entraba en algún edificio, y de pronto pudo respirar otra vez.
Todavía en silencio, la sentaron y la amarraron de nuevo.
—Quítale eso —escuchó decir a Dos Minutos. Una mano sudada, casi gelatinosa, levantó de la cabeza de Valeria una máscara negra para esquiar. Se la habían colocado al revés sobre la cabeza. Al fin pudo ver sus alrededores.
Parecía un almacén, ya en desuso, convertido en un espacio para vivir. Le recordó a una aldea primitiva. El lugar apenas estaba iluminado con unas pocas bombillas amarillentas. Notó unos catres en el piso de concreto, que le recordaban a los refugios usados por las autoridades cuando había un desastre. No podía imaginarse viviendo en un lugar como ése.
Pensó que debía estar en Los Bajos. Recordó un reportaje acerca del lugar. Era donde vivían los pocos rebeldes que rehusaban formar parte del mundo corporativo y los criminales. Casi nadie que entraba en Los Bajos volvía a salir.
Aunque no era de su agrado, tampoco le pareció tan mal lugar como el descrito en el reportaje.
Parecía que unas siete u ocho personas vivían allí, pero sólo podía ver a tres hombres. Uno de ellos colocó una silla desplegable frente a ella y se sentó con el pecho recostado del espaldar del asiento. Lucía una camisa, unos mahones y unas botas de trabajo, todos negros. Valeria no podía apartar la vista de la pistola que tenía el hombre en la baqueta del cinturón.
—Bien. Esto es lo que va a suceder —dijo el hombre. Por la voz, Valeria lo reconoció como Dos Minutos—. En unos minutos va a llegar un camión repleto de personas… enfermas. Usted los va a atender lo mejor que pueda, pero no hasta que yo le diga. ¿Entendido?
—Pero, no estamos en la clínica… ¿Cómo voy a atenderlos?
— ¿Qué cree que hacíamos allí? Limpiamos la clínica, doctora. Casi todo está aquí —dijo, apuntando a una esquina, donde estaba la mayoría de los instrumentos, equipos y medicamentos del consultorio de la doctora—. No esperábamos que volviera, pero nos aprovechamos para utilizar sus… destrezas. No es lo mismo vender el “material” que vender los servicios de alguien que sabe utilizarlo.
Antes de Valeria contestar, los interrumpió un hombre de apenas cinco pies de estatura, ropa manchada y espejuelos.
— Llegaron, Jefe —dijo. Al oírle la voz, Valeria supo que el hombrecillo era Visitante.
El tercer hombre abrió una puerta de metal por la antigua área de embarque del almacén, para permitir que entrara un camión en reversa. Una vez se detuvo, el conductor y tres hombres más se bajaron del vehículo mohoso y abrieron el vagón. Valeria se sorprendió al ver un vehículo tan viejo en funcionamiento.
El vagón estaba lleno de personas en varios estados de agonía. Parecían sacos, por la forma como estaban acostados.
Dos Minutos comenzó a desatar a Valeria mientras le recordaba:
—No hagas nada al menos que te dé permiso. ¿Entendido?
La doctora, en silencio, asintió con la cabeza.
Después de liberarla, Dos Minutos la llevó del brazo hasta el vagón.
— ¿El dinero? —le preguntó al conductor. Lucía una camiseta gris, mahones azul, un abrigo blanco y unas gafas oscuras que había puesto encima de la cabeza, como una tiara.
El conductor miró a uno de sus acompañantes. Éste sacó de su bolsillo un pequeño objeto rectangular y lo mostró, como si fuera una identificación. Aunque apenas había visto uno, Valeria lo reconoció como un acreditador, mayormente usado por personas no registradas en la Comisión de Crédito. Una herramienta indispensable para los marginados. Era el equivalente de dinero en efectivo, décadas atrás.
—Grey…—dijo Dos Minutos, asintiendo con la cabeza hacia Visitante. Éste tomó el acreditador y lo insertó en un lector.
—Cinco mil —dijo Grey.
—Dije 250 créditos por cada uno. Hay más de veinte ahí —dijo, con la mano derecha acariciando el mango de la pistola.
—Oye, Mercurio, sólo son tres más —dijo el conductor—. Sé reaccionable…
— ¿Recuerdas el trato? Cuando hablamos, te pareció ra-zo-na-ble —dijo Mercurio, en voz alta y con un énfasis obvio en la última palabra—. Ya pasamos la parte de la negociación… ahora estamos en la transacción. Así que, escoge los veinte que la doctora va atender o produce los 750 adicionales, pero no voy a regalar servicios.
Desde su posición, Valeria observó a los enfermos. Aunque estaba lejos, determinó que ninguno sobreviviría mucho tiempo sin atención médica.
—Mercurio, ¿sí? —dijo la doctora—. No puedo dejar a ninguno sin tratamiento… sería una sentencia de muerte.
—Doctora, ¿recuerda mi advertencia? —preguntó Mercurio. Esperó a que asintiera y añadió, ahora con la mano recostada de la pistola: —Si usted toca a uno más de lo acordado, terminará igual de muerta que su paciente.
—No creo que usted me mataría —respondió, sin saber de dónde sacó las agallas.
Mercurio la miró a los ojos. En ese momento, Valeria se dio cuenta de cuán errónea era su aseveración.

Cuatro pies al margen, Partes I y II

2006-05-01T20:31:00.000-04:00

Cuatro pies al margen

Valeria no se dio cuenta de que algo estaba mal en la clínica hasta que oyó las voces.
—Quedan dos minutos —escuchó la voz de un hombre. Parecía venir de la sala de examen; donde guardaba las medicinas—. No quiero ajorarlos, pero… Bueno, sí. Quiero ajorarlos.
—Visita —dijo otro hombre. Valeria sintió miedo al escuchar esa voz.
Ni siquiera tuvo tiempo para virarse y salir, cuando sintió un rocío en el rostro. Entonces, no sintió nada.

II.

No supo que había despertado hasta que comenzó a escuchar voces. No veía nada. Sintió algo hecho de tela encima de la cabeza. Trató de levantarse y no pudo. Estaba amarrada.
—Despertó, jefe —era el mismo hombre que había dicho “visita” cuando estaba en la clínica.
Valeria trató de hablar, pero sólo logró exhalar e inhalar de forma acelerada.
—Cálmese, Doctora. Va a hiperventilar —era el hombre que había dicho “dos minutos”.
La prisionera inclinó la cabeza encapuchada hacia donde suponía que oía la voz de Dos Minutos, como para escuchar mejor.
—Estoy mucho más calificada para hacer ese diagnóstico —dijo Valeria, entre dientes—. Pleno 2049 y aún prevalece la macharranería…
—Creo que la prefería hiperventilando, jefe —dijo Visita.
Dos Minutos miró al otro hombre sin mostrar emoción y Visita supo callarse.
—Por favor, déjenme ir. No los puedo delatar… ni siquiera he visto sus rostros.
—Cierto, pero tenemos otros planes para usted —dijo Dos Minutos. Valeria aguanto la respiración mientras se preguntaba qué querían con ella. Como si leyera sus pensamientos, el hombre añadió— No se asuste, Doctora. Siga instrucciones y verá que pronto estará de vuelta en su apartamento con su esposo y sus dos punto cinco hijos.
Por alguna razón, el sarcasmo en la voz del hombre no la hizo sentir mejor.

Anuncio

2006-04-25T19:44:00.000-04:00

Este Viernes, 28 de abril en Taller ce, el señor Héctor Del Manzano nos deleitará con su música. Espero verlos allí.

El regreso de las ovejas...

2006-04-25T18:27:00.000-04:00

Veo las filas en las gasolineras otra vez. No me asombra cómo nos dejamos manipular. Sí me pregunto por qué en las gasolineras, ya que el supuesto paro no tiene que ver con la gasolina. Pero, creo que oímos "paro" y caemos en las gasolineras de inmediato. Curioso.
Mi teoría (y puedo equivocarme) es que todo es un espectáculo para que aceptemos la imposición de más impuestos. Al parecer, nuestros políticos han adoptado la misma estrategia de la administración de Bush: Utilizar el temor para modificar nuestro comportamiento.
Es como ver lucha libre, supongo. Los luchadores no se dan de verdad, el final está arreglado, pero, en este caso, nos creemos lo que vemos.
Escuché un mensaje del gobernador (se supone que vaya en mayúsculas, ya que es un título, pero no me da la gana de ponerlo así) donde proclama que él fue empleado público y sabe lo mucho que trabajan... bla, bla, bla.
¿Has tratado de llamar a una agencia del gobierno un viernes a las 3:30 p.m.? ¿Te contestaron?
Hay muchos que trabajan fuerte, pero hay mucha batata también. En la empresa privada sucede lo mismo, pero no tienen la protección que tiene un empleado público.
Tal vez sea una medida para expurgar los empleados gubernamentales. Lo malo es que estoy seguro que los menos que lo merecen sean los que perderán su trabajo. Las batatas se las arreglarán para seguir donde están. Porque las batatas más grandes son las que están legilando, representando, dirigiendo y gobernanado.
Por lo menos, eso creo. Puede que me equivoque...
A mis amigos que trabajan en el gobierno: espero que salgan bien y si no, que le abra mejores puertas.

Presentación de Los Documentados

2006-04-07T11:18:00.000-04:00

Anoche presenté la novela de Yolanda Arroyo, Los Documentados, en La Tertulia de Río Piedras. Fue una actividad muy amena y me consta que la autora estuvo muy contenta con lo que dije (me llamó a las 6:00 a.m. para decírmelo).
Como varias personas preguntaron si había forma de que pudieran leer lo que dije, decidí publicarlo aquí.
Cuando me envíen fotos de la actividad, las incluiré aquí.

Actulización (8/4/2006): En la página de Yolanda pueden ver algunas fotos.

Buenas noches.

Mi nombre es José Borges, y tengo el honor de presentar la novela de Yolanda, Los Documentados.

Cuando uno considera que la señora Arroyo Pizarro pudo conseguir a un autor reconocido, como Luis López Nieves o Mayra Santos, para hacer esto, el honor es aún mayor.

Es una presentación tardía, ya que el libro salió el año pasado. Como si hubieran realizado una fiesta y la novela estuviese escondida en una esquina, mirando todo lo que pasaba. Entonces, pasan las horas y te la presentan, y te preguntas cómo pudieron llamar esto una fiesta sin su presencia.

Así que, esto es más celebración que presentación; pero no creo que nadie objete el hecho.

Dicho esto, quiero tomar un momento para hacer una confesión pública: estoy muerto de envidia. Sí: envidia.

No sólo porque haya publicado su libro (algo que muchos aquí quisieran poder decir), sino también porque te hace pensar, reflexionar, considerar otros puntos de vista, sentimientos o acciones que muchos narradores no logran.

No sólo lo hace con su primera novela, sino que, ¡lo hace desde el título de su primera novela!

Recuerdo que, cuando escuché el título por primera vez, por alguna razón (tal vez porque soy malísimo con esto de nombres y títulos… apenas recuerdo los títulos de mis cuentos), por alguna razón la llamaba Los indocumentados. Peor, cuando se la mencionaba a la autora, lo hacía con el título incorrecto.

Todavía me pregunto por qué no nunca me corrigió… a lo mejor porque no fui el único que cometió el error.

Pero, dado el tema de la trama, es un error fácil de comprender. Gran parte gira entorno a los inmigrantes dominicanos que llegan a nuestra isla. Palabra denigrante, ¿no? Indocumentado. No tendrán documentos, pero, gracias en parte a esta novela, no se puede decir que no han sido documentados.

Un juego de palabras desde el título. Envidia: 1 José: 0.

Tal vez esté equivocado, pero creo que es la primera obra de narrativa que trabaja el tema desde ese punto de vista. Hay varios autores que han jugado con el tema del inmigrante a otro país, o del puertorriqueño como inmigrante. Sin embargo, no recuerdo ninguna en la que nosotros seamos el país destinatario.

Tema fértil, aunque difícil; posiblemente controversial. Envidia: 2 José: 0.
Entonces, gracias a una gran labor investigativa, la autora nos presenta varias facetas de este fenómeno. Incluye desde el racismo ignorante que creamos, hasta el mercado negro que se forma no sólo al transportar gente a Puerto Rico, sino al transportarlos por la Isla y, en ocasiones, convertirlos en documentados.

Todo entorno a la vida cotidiana de Kapuc, su hermano Vito y su madre, Karen; una familia que se enfrenta a los problemas de la cotidianidad, tan conocidos para nosotros; la lucha de la madre sola; el descenso del hijo al bajo mundo… todo documentado por Kapuc, la protagonista de la obra. Hacen de esta novela un reflejo interesante y bien logrado sobre la realidad de esta sociedad.

Investigación relevante: Envidia: 3 José:0.

Yolanda crea una protagonista adorable, especial. Utiliza un punto de vista casi mágico cuando narra desde la perspectiva de Kapuc. Logra transmitir la falta del sentido de la audición en la niña de manera convincente.

Envidia: 4 José: 0.

Crea un pueblo ficticio tan verosímil, que me hizo dudar sobre su inexistencia.
Envidia: 5 José: 0.

Podría seguir el resto de la noche enumerando las razones por las cuales me causa envidia esta novela. Pero es envidia de la buena, de la que nos inspira a nosotros, la nueva generación de autores puertorriqueños, a aceptar el reto y buscar cómo darnos a conocer... y a respetar.

En verdad no es envidia lo que siento; es admiración.

Hay un hecho que me aterroriza: Sólo 10% de los autores publicados pueden subsistir escribiendo exclusivamente. Y sospecho que el porcentaje de autores puertorriqueños que viven de la escritura es mucho menor. Trabajan como profesores, abogados, educadores, estudiantes, coordinadores… lo que sea. Esto les indica que autores como Yolanda no escriben para vivir… vivimos para escribir.

Requiere valentía, confianza, esfuerzo, dedicación y talento para escribir una obra como ésta. Así que, le doy las gracias a Yolanda por compartir su novela con nosotros. Espero que algún día también podamos vivir de la escritura. Así podrás agraciarnos con más novelas. Espero que de ahora en adelante utilices el título de Escritora donde quiera que vayas. Eso de Instructora Educativa es tu trabajo a tiempo parcial, si acaso.

Aunque dije que esto era más celebración que presentación, vale la pena seguir al menos un protocolo:
Novela de Yolanda Arroyo Pizarro, te presento al resto del mundo; querido público, les presento a Los Documentados.

Muchas gracias.

Anuncios y curiosidades

2006-04-05T11:17:00.000-04:00

Primero, los anuncios.
Este jueves, 6 de abril, será la presentación de la novela de Yolanda Arroyo, Los documentados. Si no la han leído, se la recomiendo. Es una de las primeras (sino la primera) novelas puertorriqueñas que toca el tema de la inmigración dominicana a Puerto Rico. Uno puede percibir la verdad de las palabras a través de la narradora. Además te pone a pensar, algo indicativo de una buena novela. La presentación será en La Tertulia de Río Piedras a las 7:00 p.m.
Por cierto, me toca presentarla. Así que, espero verlos allí.
Por fin terminé la primera parte del cuento en serie que prometí hace dos meses. Lo estoy editando para publicarlo antes del fin de semana (pero ya saben lo bien que trabajo con fechas límites, así que no prometo nada ;-).

Ahora, la curiosidad.
Navegando por el cyber espacio, encontré esto. La página te pregunta tu opinión acerca de varias novelas y te da la lista que podrán ver más abajo (espero). También tiene una función para introducir un libro que hayas leído, entonces recomienda otro que te gustaría. No funciona muy bien, ya que no conocía los que había leído... además, todo es en inglés. Tal vez alguien que sepa de programación lo vea y decida hacer una versión en español.

What have I read?
These are the 25 most popular non-English books at What Should I Read Next?

I liked it!

I didn't like it!

I want to read it!

One Hundred Years of Solitude - Gabriel Garcia Marquez

The Shadow Of The Wind - Carlos Ruiz Zafon

The Unbearable Lightness of Being - Milan Kundera

The Wind-up Bird Chronicle - Haruki Murakami

Crime and Punishment - Fyodor Dostoyevsky

Norwegian Wood - Haruki Murakami

Foucault's Pendulum - Umberto Eco

The Alchemist - Paulo Coelho

Love in the Time of Cholera - Gabriel Garcia Marquez

The Name of the Rose - Umberto Eco

Sophie's World - Jostein Gaarder

Siddhartha - Herman Hesse

Dance, Dance, Dance - Haruki Murakami

Hard-Boiled Wonderland and the End of the World - Haruki Murakami

Blindness - Jose Saramago

Kafka on the Shore - Haruki Murakami

A Wild Sheep Chase - Haruki Murakami

The Stranger - Albert Camus

The House of the Spirits - Isabel Allende

Things Fall Apart - Chinua Achebe

The Outsider - Albert Camus

Miss Smilla's Feeling for Snow - Peter Hoeg

Sputnik Sweetheart - Haruki Murakami

Like Water for Chocolate - Laura Esquivel

South of the Border, West of the Sun - Haruki Murakami

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Curiosidad

2006-03-25T10:33:00.000-04:00

Encontré esto en A.B. Logg 2.0 y decidí compartirlo con ustedes. Me encanta el arma favorita...

Ernie Vegas
People Iced:	Thirty Three
Car Bombs Planted:	One
Favorite Weapon	Curdled Milk
Arms Broken:	None. Pathetic.
Eyes Gouged:	Twenty Three
Tongues Cut Off:	Seven
Biggest Enemy:	The Tooth Puller
Get Your HITMAN Name

Cuento: Hibakusha

2006-03-08T23:02:00.000-04:00

Un cuento histórico para el taller. No diré mucho, ya que prefiero que me dejen saber si el periodo es obvio y se entiende cuándo pasa el incidente (dónde también). Claro, cualquier comentario adicional es bienvenido.

Hibakusha

Las pesadillas no dejaban a Frederick dormir. Antes despertaba a mitad de noche y volvía al sueño, pero ahora eran peores. Las palabras de Tibbits todavía le resonaban en la cabeza: “Le soltamos encima el mismísimo infierno”.

Cerró los ojos y trató de forzarse a dormir, pero no pudo. Aún atardecía y siempre se le hacía difícil dormir de día.

Nada más pensaba en el fuego, en la gente quemándose viva, vaporizadas en un instante. Algunos caminaban sin piel ni pelo, otros vomitaban sangre. No entendía lo que decían, aunque parecían pedir la muerte.

Abrió los ojos, se paró de la litera y caminó a la cocina de la base aérea. Apenas notaba las picadas de los mosquitos de Tinian; estaba acostumbrado a los insectos de las Islas Marianas. Entró y se sirvió un vaso de agua. En el sueño, el líquido era negro, viscoso. Antes de tomar un sorbo, alzó el vaso de cristal para inspeccionar lo que estaba a punto de beber. Satisfecho al ver a través del líquido, tomó del vaso. Sintió alivio; estaba despierto de verdad.

Miró por la ventana y vio el B-29, Bockscar, en la pista. Por primera vez, no quiso volar su avión. Decidió hablar con el padre George.

El padre Saburo Nishida despertó al sonido persistente de alguien que tocaba a la puerta. A oscuras, buscó prender la lámpara encima de la mesa de noche. La luz le molestaba y esperó a que su visión se acostumbrara a la iluminación repentina antes de contestar.

— ¡Voy! —gritó.

Caminó despacio hacia la puerta. La visita no dejaba de tocarla.

— ¡Dije que voy! —gritó otra vez. El estruendo cesó.

Abrió y reconoció a Michiko, la hija de la Sra. Ogino.

—Padre Saburo, es Tetsuo… —dijo la niña. Apenas mencionó el nombre, comenzó a llorar.

—Vamos… Entra y me cuentas.

Sabía lo que la niña iba a contarle. Aunque este tipo de visitas era frecuente, no se acostumbraba a consolar a los que habían perdido a seres queridos.

Michiko se sentó a la mesa del comedor. Lloraba en silencio.

—Mamá recibió un telegrama. No quería enseñármelo, pero después de leerlo, se acostó. Estaba llorando, pero no quería que me diera cuenta. Cuando se quedó dormida, lo leí…

Desde el comienzo de la Guerra, nadie recibía telegramas con buenas noticias.

—Tu hermano descansa en paz, Michiko.

— ¡Pero no estaba bautizado! Usted dijo que los que no creían en Jesús iban al infierno.

—Bueno, sólo Dios sabe. Tal vez creyó en el último momento…

— ¿De veras? —dijo Michiko. Miró al Padre, llena de esperanza.

—Es muy posible. Tetsuo era un muchacho bueno. ¿Recuerdas cómo me ayudaba con el patio de la catedral? Es casi seguro que aceptó a Cristo en su alma. Será como Dios disponga —dijo el Padre.

—Dios cuenta contigo para esta misión —dijo el padre George.

—Pero, Padre, ¿perdonará que mate a tantos? —dijo Frederick.

—Capitán Bock, los japoneses han pecado en contra de Dios. Es Su voluntad que venzamos.

—“No matarás”… sin excepciones.

—Esta guerra es contra el Mal, Frederick.

—Unas de las ciudades tiene una catedral, Padre, erigida en honor a Santa María. Hemos estudiado fotos aéreas para familiarizarnos. Recuerdo la cúpula… tiene una cruz encima.

—Debe acostarse. Mañana será un día largo.

El padre Saburo escoltó a la niña hasta la casa de la Sra. Ogino.

—Ven mañana a la catedral y trae a tu mamá. Celebraremos una misa para tu hermano.

Michiko dobló el torso hacia el Padre en agradecimiento.

—Oraré por él esta noche —dijo la niña y entró en la casa.

—Yo también —respondió el Padre. Dio media vuelta y marchó hacia su casa, al lado de la catedral—. Yo también —repitió.

Miró las estrellas.

“Bonita noche”, pensó, “ni una nube en el cielo.”

Ese miércoles por la noche, Frederick estaba reunido con el mayor Sweeney y el comandante Harris. Los tres bombarderos estaban listos para despegar. Las tripulaciones aguardaban la orden final para comenzar el vuelo hacia Kokura. El combustible y el aceite mecánico se podían oler por toda la base.

— ¿No puede hacer qué? —preguntó el comandante Harris.

—No puedo llevar a cabo la misión —respondió Frederick.

—Capitán Bock —dijo el Comandante. Respiró profundo antes de continuar—. ¿Conoce la importancia de este vuelo?

—Comprendo, Comandante. No hay tiempo para cambiar el equipo especial de un avión a otro. Sugiero que cambie mi tripulación a uno de los aviones de observación.

Harris desvió la mirada hacia Sweeney, quien asintió con la cabeza.

—Bien, Bock. Así será —dijo Harris—. Pero le advierto: si la misión falla, lo fusilo por traición tan pronto aterrice el avión. Pueden irse.

Los dos pilotos salieron de la oficina a buscar a sus respectivas tripulaciones. Minutos después, los motores de hélice de los tres bombarderos prendieron. Todo el personal de la base estaba ocupado en algo. Era casi la una de la mañana y nadie dormía. —A mala hora le da con escuchar la conciencia —dijo Harris, entre dientes, mientras observaba la acción en la base.

Las nubes que oscurecían el cielo sorprendieron al padre Saburo. Se levantó temprano para preparar la misa de Tetsuo. Sabía que pocos feligreses estarían presentes; era jueves y la misa de las once era extraordinaria. Aun así, quería aliviar con sus palabras a los familiares de Tetsuo lo más que pudiese. “Queda tiempo”, pensó, “cinco horas deben ser suficiente”.

Frederick se sentía raro piloteando al Great Artiste. Era como si estuviese en su avión, pero con algunas cosas fuera de sitio. Bockscar tendía a inclinarse hacia la derecha, éste no tanto. Tardó un poco en acostumbrase, pero logró mantener el curso hacia Kokura.

Las condiciones del tiempo no mejoraban y la visibilidad era nula. El azul del cielo era remplazado por la blancura de las nubes. Sabía que estaban encima del blanco.

— ¿Ves algo? Cambio —le preguntó a Sweeney, por radio.

—Nada —escuchó la voz de Sweeney entre la estática de la transmisión—. No puedo tirarla así. Seguiremos esperando. Cambio.

—Entendido. Cambio y fuera.

Los dos bombarderos circularon a más de veinte mil pies de altura por dos horas. La visibilidad no mejoraba.

—Great Artiste para Bockscar. Great Artiste para Bockscar —dijo Sweeney.

—Adelante, Bockscar. — respondió Frederick.

—Hay un problema con el combustible. Hemos consumido demasiado. Si no dejamos caer a Fat Man pronto, tendremos que seguir al blanco secundario. ¿Me copias?

—Te copio, diez cuatro.

Frederick comenzó a pensar si el Comandante en verdad lo fusilaría si la misión fracasaba. Explosiones debajo de los bombarderos interrumpieron sus pensamientos. Los japoneses se habían percatado de ellos. Minutos después aparecieron aviones de combate.

— ¡Vámonos de aquí! —dijo Sweeney—. Seguimos hacia el secundario, ¿copias?

—Diez cuatro —respondió Frederick.

Cambiaron su curso y perdieron a los pequeños aviones enemigos entre las nubes.

Faltaban cinco minutos para las once y Michiko no aparecía. La Sra. Ogino dijo que había salido a buscar flores para Tetsuo cerca del megane—bashi a tres kilómetros de la catedral. Sólo al lado de ese puente encontraría las favoritas del hermano. El padre Saburo decidió esperar por ella. Ensayó el sermón que daría a los once feligreses (doce, con la niña). Se había inspirado en la resistencia de los católicos japoneses ante la adversidad. “Perseguidos por el Imperio desde la llegada de los portugueses, más de cuatrocientos años atrás”, comenzaría así. “Poco a poco, nos convertimos en la capital cristiana de Japón. Hemos sobrevivido por obra de Dios y la catedral de Santa María es símbolo de ello. Miren como Él sonríe en nuestra cúpula con los únicos rayos de sol en la ciudad”. Era una casualidad perfecta, pensó.

Estaban encima del blanco secundario y no se veía nada. Sweeney maldecía por radio cada vez que miraba el marcador de combustible. Tendrían que irse pronto y dejar caer a Fat Man en el Mar de Japón. Frederick sintió alivio. No era el mejor desenlace para la misión, pero sería sin pérdida de vida (del Comandante no fusilarlo).

Miró por la ventana del Great Artiste y vio una cúpula entre las nubes. Sin pensar, comentó por radio:

—Ahí está la catedral.

—Diez cuatro. Sólo tenemos una oportunidad. Cambio y fuera —escuchó a la voz de Sweeney.

Bockscar se zambulló entre las nubes, hacia la única apertura visible en el cielo. Frederick maniobró su bombardero para seguirlo. La misión del Great Artiste era recoger información científica de la explosión causada por el plutonio.

Michiko avanzaba lo más que podía con las flores en la mano. No había calculado bien el tiempo que le tomaría regresar a la catedral. Eran las once y sabía que llegaría tarde.

A las once con dos minutos, vio el cielo convertirse en luz blanca, entonces no vio nada más. Sintió un calor que parecía derretirle el cuerpo y como si el viento la arrojara hacia una pared. Miles de pedazos de cristal, piedra y madera atravesaron su cuerpo.

La catedral había sido completamente destruida en segundos. Al igual que la mayoría de sus feligreses, el padre Saburo Nishida murió vaporizado en instantes. Su cadáver no era más que una sombra de carbón, impresa en el piso donde estaba parado al momento en que los rayos del sol atómico lo azotaron.

Como un milagro, Michiko despertó unos días después en un hospital improvisado. Sus heridas habían sido tratadas, pero sufría de alguna enfermedad rara. Perdía el cabello, vomitaba sangre y su piel parecía haber desaparecido en algunos lugares del cuerpo, haciendo visible los músculos debajo. Murió seis días más tarde, preguntándose por qué estaba en el infierno.

Las pesadillas eran más reales. Siempre veía la catedral y a la niña con el ramo de flores corriendo hacia el edificio de la cruz encima de la cúpula. Entonces, todo se desintegraba. Veía a la niña otra vez, ahora sin mechones de pelo, la piel le colgaba del cuerpo como trapos. Estaba ciega y vomitaba sangre. Ahora entendía sus palabras: no pedía la muerte, sino cuándo saldría del infierno. Todas las noches Frederick se preguntaba lo mismo.

Algo gratis para ustedes

2006-03-06T23:15:00.000-04:00

Pocas cosas son gratis hoy en día, así que hay que aprovecharse cuando aparece algo.
Como parte de la promoción de su disco nuevo, Pearl Jam está dejando que bajen una canción de su última producción. Se llama "World Wide Suicide" y es buena.
Pero no me creas... bájala y decide.

Que la disfruten.

Resultado de El contrato

2006-03-01T23:57:00.000-04:00

Como prometí, les contaré lo que se dijo del cuento en el taller.
Por lo que escuché, a todos les gustó. Aun así, algunos notaron los personajes estereotípicos o planos. Es decir, personajes que han visto alguna vez antes. Creo que las comparaciones a Pulp Fiction son evidencia de eso. A la vez, encontraron a Tepes peculiar.
Encontré que lo que me señalaron era cierto en mayor parte. La escena en que Tepes baña el carro de gasolina, resultó ser confusa (me explico; todos saben lo que pasa pero no lo "vieron" bien). El diálogo gustó.
En otras palabras, más o menos lo mismo que dijeron ustedes.
Creo que volveré a jugar con el personaje de Tepes... veremos cómo.
Gracias a todos.

Insomnio

2006-02-24T07:37:00.000-04:00

Desperté a las 2:00 a.m. y no pude volver a dormir. No sé por qué. Me dediqué a buscar temas para un cuento histórico que debo entregar pronto, pero encontré nada (si alguien tiene alguna sugerencia...). Al menos comencé un bosquejo para un tipo de cuento en serie que pienso publicar aquí ( lo había anunciado para el 15 de febrero, pero...).

El lunes escucharé las opiniones de los compañeros del taller acerca del último cuento, "El contrato". Por cierto, agradezco todos los comentarios. Son una ayuda inmensa.

Noto que los dejé en suspenso ("Ok, la cosa esa que mencionas no salió el 15, pero ¿cuándo sale?"). Espero que sea antes del próximo miércoles. Ya inventé el mundo (del cuento), más o menos, y tengo un comienzo pensado. Los nombres de los personajes y el título me están resultando problemáticos (nada nuevo). Quiero que sea un juego interesante con los personajes, tanto para mí, como para ustedes.

También estoy trabajando un cuento medio fantástico, y una colaboración con alguien. Los mantendré informados.

Bueno, basta de excusas... Gracias por leer.

Cuento: El contrato

2006-02-14T11:06:00.000-04:00

Esto fue algo que entregué ayer para una clase. Tenía ganas de jugar con dos personajes.
Como experimento, quiero presentarlo ante ustedes y ver cuál es su opinión. Después haré una comparación de lo que me digan en el taller. Así que, comenten, por favor.

El contrato

-Llegó tu hora –dijo Tepes, y apretó el gatillo. Esperó a que el cuerpo de Israel Quintana cayera al piso y lo remató con dos balas más en la cabeza. Guardó el arma en la pistolera escondida en su gabán negro y abandonó el callejón.

-¿Llegó tu hora? –preguntó Mal al verlo salir a la calle-. ¿Qué mierda es esa?

-Perdón, maestro. No se me ocurrió nada mejor–Tepes fijó la vista en el suelo.

-Es lo último que oirá el blanco. Lo menos que puedes hacer es decirle algo original. Estás viendo mucha televisión… lee más; apréndete un verso bíblico… ¡algo, por Dios!

-Sí, maestro –murmuró Tepes.

-¿Cuántos faltan?

-Dos.

-Bien. Tú guías –dijo Mal y, sin esfuerzo, le lanzó las llaves.

Tepes las atrapó en el aire, casi sin mirar. Abrió la puerta del Impala del setenta color marrón, se sentó en el asiento de cuero crema y en poco tiempo se marcharon.

Mantuvieron silencio mientras Tepes conducía. Fijó toda la atención en la carretera. Miraba por el retrovisor cada diez segundos y manejaba con sumo control. El auto no se desviaba ni una pulgada sin que él lo quisiera.

-¿Dónde es el próximo? – Mal rompió el silencio a la misma vez que encendía un cigarrillo.

-Isla Verde. ¿Tienes que fumar?
-Sí –contestó y exhaló el humo hacia Tepes-. Hay que disfrutar cada segundo de vida. ¡Aprovecharse de ella! En este negocio cualquier trabajo puede ser el último.

-¿Por eso te tiras a la jeva del jefe?

-Je, je…Algo así. Tiene buen gusto, ¿qué quieres que haga?

-¿Quién? ¿El jefe o ella?

-Los dos –respondió Mal, a carcajadas.

Tepes sonrió en silencio. Permanecieron así unos minutos.

-¿Qué les dices? –preguntó Tepes.

-¿A los blancos? Trato de pensar en algo cómico… que se vayan con una sonrisa al menos. El chiste final, supongo.

-¿Cómo puedo aprender eso, maestro?

-No sé… Tal vez si aprendieras a disfrutar más. Siempre te veo entrenando… nunca te relajas.

-Es que quiero ser el mejor.

-Mira, te digo esto con toda honestidad, pero que no se te vaya a la cabeza, ¿eh? –dijo Mal, serio-. Creo que ya lo eres. El mejor, digo. Eres un tipo frío, sólo piensas en el trabajo. He visto veteranos que quisieran ser tan eficientes. Pero tienes que entender que en cualquier momento, algo puede ir mal, y ¡puf!, eres el mejor cadáver. La mala leche nos cae a todos.

-Gracias, maestro.

-Olvídalo. Sólo prométeme que te irás a dar unas cervezas después, ¿sí?

-El alcohol te hace lento. Mi cuerpo debe ser como un templo, maestro. No lo puedo profanar.

-Bebe una al menos. Después rezas un Ave María, o algo.

Tepes sonrió y dijo:

-Lo haré.

-¡Ése es mi pupilo! –dijo y le dio un espaldarazo.

-Estamos cerca –dijo Tepes, otra vez serio.

-Oye, aquel es el apartamento de Eunice –dijo Mal, apuntando a un balcón dos edificios más abajo-. ¿Qué tal si voy y echo un polvo en lo que tú te encargas de esto?

-No creo que sea correcto, maestro.

-¿Ya se te olvidó lo que dije? Hay que aprovecharse de la vida… o la jeva del jefe, lo primero que venga. Trataré de no tardarme mucho –dijo Mal, sacando un cigarrillo de la cajetilla que tenía en el bolsillo de la camisa-. Aunque tal vez sea mejor que vaya después de terminar con el segundo blanco... ¿Quién es?

Tepes estacionó el auto detrás del edificio al que Mal había apuntado y apagó el motor.

-Hoy es un buen día para dejar de fumar, maestro.

-¿Eh? –dijo Mal. Miró a Tepes y vio la pistola que éste le apuntaba a la cabeza. La sonrisa desapareció un momento, pero regresó-. ¿Ves? Eso es lo que te digo… un poco de humor.

Tepes apretó el gatillo. Tomó el encendedor de la mano de Mal, aún caliente. Salió del auto y abrió el baúl. Abrió un contenedor lleno de gasolina y enjuagó un trapo y regó todo lo que pudo del auto con el líquido. Encendió el trapo y lo lanzó encima del cadáver de Mal.

En silencio, mientras las llamas consumían al Impala, se dirigió al apartamento de Eunice.

Una hora más tarde, después de terminar con el tercer blanco, entró a un bar cercano. Ordenó una cerveza y le pidió un cigarrillo a una mujer sentada al lado. Usó el encendedor de Mal y notó que tenía letras doradas grabadas en un lenguaje desconocido. Lo leyó varias veces, hasta entender.

“Si fumare morí. Si non, ídem.”

Comenzó a reír, sin importarle las miradas de los demás.

Fin

Otro meme... 15 pequeños placeres...

2006-02-10T19:44:00.000-04:00

Semejante a los cinco extraños hábitos, pero esta vez son los quince placeres pequeños que le robo a la vida. ¿Gracias? a La Madam...

1. Tocar un acorde con la guitarra eléctrica. No suena muy bien que digamos, pero por un microsegundo, me siento súper.

2. El primer sorbo de café por la mañana, entre más temprano, mejor. Si es un día bonito, mejor aún.

3. Un cigarrillo con ese café. Dañino, pero rico.

4. Escuchar una buena canción por primera vez, de esas que quisieras escuchar continuamente.

5. Leer un cuento excelente por primera vez.

6. Sentarme en un lugar cómodo a leer cómics.

7. Ver una película espectácular.

8. Asado de cordero... me encanta.

9. Stuffing durante el día de acción de gracias... también me encanta.

10. Acostarme en una cama fría.

11. Jugar un buen juego de video.

12. Escuchar un buen chiste.

13. Hacer algo bien o ayudar a alguien.

14. Hacer maldades (ying y yang, supongo).

15. Caminar cuando hace frío (vestido adecuadamente, claro).

Hay más, pero son quince. Ni más, ni menos...

Ahora, exhorto a los siguientes a que hagan lo mismo:

1. Neftalí
2. Ernesto Darién
3. Isabel
4. Siumell
5. Iva

Crea tu propia estación de música

2006-02-05T14:28:00.000-04:00

Encontré esto ayer y me ha impresionado. Se trata del Music Genome Project. Es un programa en una página del internet que te pregunta qué música te gusta y escoge música semejante para que la escuches. Mejor aún, es gratis.
El progrma no reconoce mucha música latina, pero estoy seguro que entre más usuarios de latinoamérica tengan, más ampliarán su selección musical.
Para más información, visite aquí: www.pandora.com.

Quiero dejarles saber que tengo algo nuevo planificado para esta página comenzando el 15 de febrero (nada que ver con el día de consumeri... digo, San Valentín). Pendientes...

Odio estar sin agua...

2006-02-04T19:32:00.000-04:00

... especialmente cuando tenía ganas de darme un baño con calma y agua caliente. Grrr.

No tengo nada más que decir.

Mini cuentos

2006-02-03T21:28:00.000-04:00

O microcuentos, o micro relatos... o como quieran llamarlos. Son breves, con finales sorpresivos o irónicos. Y fue el primer ejercicio del taller. Dos mini cuentos. Admito que no me gusta mucho trabajarlos, pero disfruto leerlos. Aquí les dejo los dos, primero como lucen ahora y después como eran antes de pasar por el escrutinio del taller, con una breve explicación de lo que trataba de hacer.

Mini cuento I

Cómo Nav’yal escogió experimentar con sus torturas

Uno tras otro, escogieron sus nombres, poderes e historia.
Nadie sabía qué podría escoger Nav’yal, maestro de tortura del antiguo reinado estelar. Era una leyenda, temido por todos, hasta Reiss’yul, líder d elos Matni. Inventaba y llevaba acabo torturas que desafiaban la definición de las palabras “crueldad”, “sufrimiento” y “dolor”. Crearon una palabra nueva para definir ese nuevo concepto.
Cuando le tocó el turno a Nav’yal, agarró un arco y flechas y dijo:
-¿Qué les parece “Cupido”?

Mini Cuento II

El secreto

-He venido a conocer cómo ser el más poderoso –dijo Marfus el Rojo, con la última reserva de energía que le quedaba.
-Muy bien, te diré – respondió Arquius el Sabio e hizo un gesto.
De repente, Marfus apareció en su hogar, adolorido en la parte inferior del brazo derecho. Era un tatuaje recién pintado que leía:
“Jamás reveles tus secretos.”

Así quedaron después de considerar lo que mis compañeros mencionaron en el taller. Ahora les presento como eran antes...

No tan mini cuento I

Cómo Nav’yal escogió experimentar con sus torturas

Los Matni decidieron escoger otras formas para así poder manifestarse ante los hombres. Se llamarían “Dioses” y representarían ideas, tendrían poderes maravillosos y serían adorados por los habitantes de ese tercer mundo del sistema Sol.

Reiss’yul, líder de por vida de los Matni, escogió el nombre Zeus y manifestaba su voluntad con relámpagos. Sal’yel, general de las tropas, se llamó Ares y enseñó al hombre a guerrear con más eficacia. Dorm’yil, administrador de los calabozos, se nombró Hades y construyó la cárcel más ambiciosa que jamás pudo imaginar.

Uno tras otro, escogieron sus nombres, poderes e historia.

Nadie sabía qué podría escoger Nav’yal, maestro de tortura del antiguo reinado estelar. Era una leyenda, temido por todos, hasta Reiss’yul. Inventaba y llevaba acabo torturas que desafiaban la definición de las palabras “crueldad”, “sufrimiento” y “dolor”. Crearon una palabra nueva para definir ese nuevo concepto.

Cuando le tocó el turno a Nav’yal, agarró un arco y flechas y dijo:

-Este mundo es fértil para experimentar con esto que han llamado “amor”. ¿Qué les parece “Cupido”?

No tan mini cuento II

El secreto

Marfus el Rojo soñaba con ser el mago más poderoso del mundo. Había dedicado décadas al estudio de las artes necrománticas. Conocía los hechizos antiguos y se mantenía corriente de los más innovadores. Dedicaba todo su tiempo a la investigación de las energías tanto sagradas como diabólicas, tanto de agua como de fuego.

Se decía que sólo Arquius el Sabio, antiguo discípulo de Merlín, era aun más poderoso. Llegó a la conclusión que como único lograr su ambición sería conociendo los secretos de Arquius y se dispuso a encontrarlo.

Se batió con la Orden del Frío, el Clan de la Eterna Fuente, Dolfus el Poderoso y muchos más para averiguar donde vivía Arquius. Sufrió la pérdida del ojo derecho e incontable cicatrices, pero logró su propósito.

Viajó al Tibet y atravesó la jungla, escaló montañas y, al borde de morir de frío, al fin llegó al Palacio de la Sabiduría, donde Arquius lo recibió.

-He venido a conocer cómo ser el más poderoso –dijo con la última reserva de energía que le quedaba.

-Muy bien, te diré – respondió Arquius e hizo un gesto.

De repente, Marfus apareció en su hogar con un tatuaje de letras rojas en la parte inferior de su brazo derecho que leía:

“Jamás reveles tus secretos.”

Bueno, en el primero quería jugar con la idea de seres de otro mundo llegando a la tierra y escogiendo aspectos para asombrar al hombre. Luego se convertirían en lo que conocemos como mitología. En la versión de antes del taller, me di cuenta que los primeros dos párrafos sirven para ubicarme a mí, pero son innecesarias para el lector, especialmente en este tipo de género.

En el segundo, quería contrastar los magos como Merlin o Gandalf con los ilusionistas como David Copperfield o Penn & Teller. Al acortarlo, creo que se pierde el contraste, pero mejora como cuento.

Como son tan breves, me pareció buena idea presentarlos aquí después y antes del taller. Así pueden ver un poco de lo que ocurre en los talleres de cuento.

Ahora espero el veredicto para el cuento que entregué. También se me han ocurrido dos o tres ideas para esta página y espero compartirlas con ustedes pronto. Hasta luego...

5 Extraños hábitos

2006-01-26T21:43:00.000-04:00

Bueno, gracias a La Madam, he sido escogido para este juego. Es un honor, aunque quizá mencione más información de la que quieran saber. Hay cosas que no se pueden olvidar una vez se ven o leen. Quedan advertidos.

El juego... Menciono 5 hábitos raros (míos, por supuesto), entonces escojo 5 blogueros (¿será aceptada esta palabra?) para que hagan lo mismo. Simple. Revelador. Bochornoso...

1. Tengo una concentración absoluta. Si estoy leyendo o jugando un juego, no respondo al resto del mundo. Si alguien me pregunta algo, sólo respondo "ajá" y después de un rato pregunto: "¿Dijiste algo?". Existen personas que no soportan eso... no sé por qué.

2. Mi imaginación es muy... activa. Hay veces que me quedo en un trance imaginándome la trama de algún cuento, o reviviendo una escena de una película. A veces imito las acciones que imagino.

3. Se me hace difícil sentarme derecho. No sé por qué, pero sólo estoy cómodo si estoy casi acostado en la silla.

4. Corrijo sin pudor. Ya sea la palabra escrita o dicha. No importa quién sea. Le pueden preguntar a cualquiera.

5. No puedo resistir hacer comentarios cómicos, sarcásticos, irónicos o crípticos. Se me hace imposible cuando se me presenta la oportunidad de hacerlo. La mayoría de las veces no me importa si soy el único que le ve el humor al comentario.

Sí, ya sé. Mi advertencia estuvo demás. Creo que la lista es más advertencia que nada, je, je.

Bueno, ahora mis víctimas (lo cual me recuerda a algo que hacía mi papá. Salia a la sala de espera del su consultorio y decía ¡próxima víctima! Era dentista...):

1. Boreales, de Yolanda Arroyo
2. Mere Mores, de Alma Rivera
3. Nada del mundo real, de Isabel Batteria (escogería a Áxel, pero entre los dos se quedan sin espacio en la red... je, je... ¡los quiero mucho!).
4. Diario de una estudiante y otros cuentos, de Jenifer Pagán
5. La nave de los locos, de Maribel Ortiz

Bua, ja, ja, ja (Risa malvada)

Luz entre sombras

2006-01-21T16:52:00.000-04:00

Los días negros son necesarios, creo fielmente en eso. Sin ellos no podríamos apreciar los buenos. Todo depende en saber apreciar esos momentos cuando llegan. Puede ser ver viejos amigos, oír un chiste o presenciar una situación surreal. Cuando era más joven (y sabía todo, jeje), me hubiese reído al leer lo que acabo de escribir. Ahora sé apreciar los detalles mejor.

Pues, ¿qué les cuento? A ver. Comenzaron las clases y parece que el seminario va a ser fuerte, pero interesante. Estudiar con Mario Cancel es un honor y un placer. Si algún día tienen la oportunidad de hacerlo, háganlo sin reparaciones. Ahora bien, nos toca bastante lectura, pero hay flexibilidad en la lista y estoy muy agradecido.

He pasado las últimas noches leyendo cuentos para la clase y viendo (por no sé cuántas veces) algunos capitulos de las serie inglesa Blackadder, en específico la cuarta, y última, temporada. Trata de un personaje recurrente (ficticio, por cierto) en la historia inglesa durante la Edad Media (1ra temporada), el Renacimiento (2nda), siglo 18 (3ra), y la Primera Guerra Mundial (4ta). La primera temporada se puede descartar, pero las demás son joyas. Si te gusta Monty Python, de seguro te gustará Blackadder.

Hace poco terminé un cuento, pero aún lo reviso. Pronto lo verán aquí, con su explicación acerca de cómo llegó a ser. Además estoy escribiendo otro que va más por la vena fantástica, pero le falta bastante todavía.

El viernes fui a las fiestas de la Calle San Sebastián y la pasé súper bien. Vi personas que no había visto desde el año pasado y otras que no había visto en más de tres años. Las reuniones continúan esta noche, ya que voy a ver a varios ex compañeros de clase (¡de escuela superior!). Personas que no he visto en 18 años (!). Me parece interesante ver cómo han madurado (o no), qué han hecho y siempre salen secretos viejos a la luz... cosa de la cual pienso aprovecharme (sonrisa maquiavélica... carcajada... sonrisa).

Sigo tratando de aprender a tocar la guitarra (estoy seguro que los vecinos me aman... es eléctrica). Espero llegar a la etapa donde comience a sonar a música en vez de ruido. Por lo menos ya no es ruido prohibido por el tratado de Ginebra... sólo ruido. Mi meta es poder tocar y cantar al menos una canción antes de las próximas navidades.

Bueno, esto se alargó más de lo que pensaba, así que corto por ahora. Seguiré contando...

Días así

2006-01-19T19:59:00.000-04:00

Cuando nadie tiene una palabra bonita para uno y encuentras que las que te dicen sólo te hacen sentir peor.
Acciones e inacciones que pesan en contra de uno.
Días en que la preciada soledad pesa. Que los antiguos vicios te llaman y los existentes te agarran mejor.
Por más detestables que sean uno trata de aferrarse a la idea de que el próximo será mejor.

Porque es casi obligatorio tener una entrada en esta fecha...

2006-01-13T19:16:00.000-04:00

Curiosamente, camino al trabajo tropecé con un gato negro, causando que cayera debajo de una escalera, después de jugar el número 13 en el pega dos...

Pero, fuera de broma, quería recomendar este cómic de Warren Ellis. Se llama Fell y la primera edición se puede leer aquí. Es uno de los mejores que están saliendo estos días. Me dejan saber qué opinan.

Cuento: Día a día

2006-01-06T17:24:00.000-04:00

El primer cuento que publico aquí en el año, sin embargo, lo escribí más de dos años atrás. Muy apropiado para este cuento, como verán. Je, je. Después del final, les explico cómo me surgió la idea...

Día a día

-Es bueno verlo otra vez, señor Juan -dijo el vagabundo-. Después del accidente de ayer, no pensé volverlo a ver.

No sabía cómo supo mi nombre, pero tampoco pregunté. Captó mi atención con lo que había dicho del accidente.

Contesté que me confundía con otra persona, ya que no había sufrido un accidente en años.

-No... ¡Era usted! –insistió-. Me alegro de verlo saludable. ¡Qué clase de impacto!

Me dio curiosidad, pero el semáforo cambió a verde y seguí camino a casa. Horas más tarde ya había olvidado el incidente y me acosté temprano.

No me acordé de él hasta la tarde siguiente, cuando lo volví a ver frente al semáforo. Cojeaba del pie derecho mientras pedía limosnas con una mueca de dolor cada vez que pisaba. Despacio, caminó hacía mi auto.

Al acercarse, le pregunté qué le había sucedido. No acostumbro hablar con mendigos, pero mi curiosidad pudo más que mi aversión.

-¿No se acuerda del auto de ayer? Me pisó el pie.

Dije que debió haber sucedido después de irme; recordaba haberlo visto por el retrovisor y caminaba sin dificultad

-¡El carro rojo! Usted lo vio... fue al frente suyo.

Encogí los hombros. Seguramente estaba loco y no convenía llevarle la contraria. Al cambiar la luz, seguí la marcha hacía mi casa y no pensé más en el asunto en los días siguientes. Continué con la rutina semanal y, aunque veía al limosnero, no le presté mucha atención. Aun así, noté que cojeaba al azar. Unos días sí, otros no.

El lunes, con la luz roja, no pude evitar que se acercara otra vez. El conductor de frente a mí aceleró al notar la luz del carril de viraje cambiar a verde. Sin darse cuenta, pasó por encima del pie derecho del limosnero antes de frenar. En el reflejo del espejo de la puerta, detecté preocupación en el rostro del chofer del Mercedes rojo, pero supuse que era más por la complicación legal que le podía causar el incidente. Aceleró y desapareció entre las calles y los demás autos en la ciudad.

Recordé que el muchacho cojeaba la semana anterior y la explicación que me dio. Era como había descrito, pero cuatro días más tarde. El mendigo brincaba con el pie izquierdo e intercambiaba gritos de dolor con maldiciones al “hijo de puta”.

Cuando cambió el semáforo, seguí mi camino, pero sólo pensaba en las semejanzas entre lo que recordaba que me había dicho el vagabundo y lo que acababa de presenciar. Sin más remedio, viré y me estacioné cerca de la intersección.

Lo encontré sentado en la acera examinándose el pie, con un zapato vacío al lado.

Pregunté si estaba bien, a lo que respondió:

-Creo que sí. Me duele mucho, pero no es insoportable. Gracias por preguntar. ¿Cómo se llama usted?

Ya me desesperaba la habilidad de este hombre para confundirme. La semana pasada, sabía mi nombre y ahora no. Tal vez se le había olvidado…

Decidí echar a un lado la confusión y le dije mi nombre: Juan. Ofrecí llamarle una ambulancia, pero no terminé de pronunciar la palabra cuando noté que comenzó a exaltarse.

-¡No! ¡Por favor, no lo haga! No me gusta estar muy lejos del semáforo. Me confundo demasiado.

No tenía sentido, pero no esperaba mucha cordura de él. Por algo vivía allí. Le deseé una pronta recuperación y me despedí.

En mi casa, no podía pensar en nada más. ¿Cómo supo mi nombre la primera vez que hablamos, pero hoy no? ¿Por qué vio su accidente pasar una semana antes? ¿Conocía el futuro? La pregunta más alarmante era ésta: ¿cuándo sería mi accidente? ¿Sería grave? ¿Acaso mi muerte estaba cerca? ¿Había forma de evitarla?

No dormí bien esa noche.

En el trabajo, sólo pensaba en el limosnero. Decidí hablar con él por la tarde. Me estacioné cerca de la intersección donde estaba el semáforo. Allí estaba, como de costumbre. Desde la esquina, lo llamé Cuando llegó a mi lado le pregunté si podía contestar algunas preguntas. Noté que hoy no cojeaba.

-¿Es policía, señor Juan? No lo parece, pero...

Estaba un poco nervioso, pero pude convencerlo de que no era un oficial de la ley o algún funcionario del gobierno. Si dudó de mi sinceridad, cuando le ofrecí el billete de veinte, lo convencí por completo.

-Muy bien, hablemos -dijo sonriendo–. Un policía me hubiese hartado de bofetadas en vez de dinero.

Nos sentamos en un banco en la parada del autobús. Descubrí su nombre mientras hablamos; Ignacio.

Apunté al pie derecho, para saber si se había recuperado. No parecía hinchado.

-Ya está bien. Ni se nota que me pisó un auto. Me asustó la primera semana; la hinchazón no parecía bajar.

-Pero... eso pasó ayer -pregunté.

Me miró asustado, como si hubiese revelado un secreto, pero entonces su rostro dejó de mostrar miedo.

-De todas formas, ahora está bien. Mire -dijo. Se paró de un salto y caminó alrededor de la parada. No se quejó de dolor.

Mencioné lo raro que me parecía que sanara tan rápido.

-Cosas más raras suceden. No se preocupe por mí.

Callé por unos minutos. El autobús llegó y recogió pasajeros. El semáforo cambió y se despejó la intersección.

Al fin le hablé otra vez.

Ya no podía contener la pregunta; necesitaba saber y pregunté:

-Ignacio, ¿puedes ver el futuro?

-Sólo como usted... un minuto a la vez y día a día.

-¿Cómo sabías de tu accidente una semana antes?

-Bueno, es que para mí han pasado varios días.

Las palabras de Ignacio eran sinceras, pero yo había visto el accidente la tarde anterior. El lunes... estaba seguro. Ignacio me hacía dudar. Entonces, se me ocurrió una locura.

-Ignacio... ¿qué día es hoy?

-No sé. Este estilo de vida no tiene horario fijo -dijo con una sonrisa-. No es sábado ni domingo, porque en esos días apenas hay autos en la intersección.

-Y ayer ¿era sábado o domingo?

-Sí. Aquí no había autos ayer. No sé cuál de los dos era, pero era uno de esos.

-Sabes el orden de los días ¿verdad? Lunes, martes, miércoles...

-Sí. Así se supone que sea...

-¿Qué día será mañana? -interrumpí. Bajó la cabeza, abochornado.

-No sé, señor Juan, no sé. El que me toque, supongo -respondió, fijando la vista en el piso.

-¡Vamos! Si hoy es martes, entonces ¿qué será mañana?

-Para usted será miércoles. Para mí... no sé. Puede ser domingo o jueves. Se me hace imposible saber.

Por eso, para él había pasado una semana desde el accidente. Por eso, un día cojeaba y otro no. Ni él mismo sabía qué día le tocaría mañana, sólo que no sería el mismo que me tocaría a mí… o a más nadie.

No podía seguir usando esta intersección. Aquí sería el accidente. Me mudaría, para estar seguro.

Maquinaba cómo conseguir empleo en alguna otra ciudad, a cuál ciudad mudarme, abandonar a mis amigos, conseguir otros. Huir, huir. Comenzar de nuevo… sería una aventura.

-¡Señor Juan! ¡Cuidado! -gritó Ignacio. Agitaba los brazos encima de la cabeza; ahora sí parecía un loco y me sentí tonto por hacerle caso a sus cuentos y a mis supersticiones. Di unos pasos hacia mi carro. Crucé la calle frente a la parada del autobús. Inmerso en mis pensamientos, no me di cuenta de dónde me encontraba.

Al ver venir el autobús, supe un segundo antes del impacto que hoy sería el día de mi accidente.

Fin

Cuando escribí este cuento, tenía un empleo donde trabajaba más de diez horas diarias, a veces seis o siete días a la semana. Además, tenía que madrugar para poder llegar a tiempo al trabajo. Sucedía que nunca sabía qué día era... si era martes, domingo o nada. Un día, mientras regresaba a casa, se me ocurrió el personaje de Ignacio.

La avenida donde sucede todo puede ser cualquiera, pero para los lectores que conozcan el área de Hato Rey, pueden pensar que ocurre en la esquina de la Ponce de León y la Hostos (donde está el Choliseo y la estación del Tren Urbano).

He notado que este cuento le gusta a las personas que entienden los cuentos donde hay mucho viaje por el tiempo (Back to the Future II o The Time Machine). Lo cómico es que después de escribirlo, se me hacía difícil seguir la continuidad de acuerdo a lo que le ha o no sucedido a Ignacio. Espero que les haya gustado.

Por cierto, si a alguien se le ocurre un título mejor, me dejan saber. Nunca he estado 100% contento con el actual.

De fiestas y otras cosas

2006-01-03T10:48:00.000-04:00

"¿Estás bien?, ¿Te estás divirtiendo?, ¿Estás aburrido?, ¿Qué te pasa?". Son preguntas que recibo cada vez que asisto a alguna fiesta. Mis respuestas son: Sí, Sí, No y Nada. Sucede que no brinco ni salto, apenas bailo, no bebo, y apenas hablo. Sólo observo. Así la paso bien.

¿Qué observo? Las interacciones de los demás, los pequeños dramas que suceden, como baila la gente, los gestos particulares de cada cual. Los detalles son archivados para que algún día salgan a la luz en un escrito (los nombres serán cambiados para proteger a los culpables... tal vez).

A veces participo en conversaciones, pero encuentro que los temas usualmente tocan cosas que no conozco o personas que jamás he visto. Prefiero callar y escuchar en esos casos. Como decía Mark Twain, "Mejor callar y parecer un idiota, que abrir la boca y eliminar la duda" (no creo que sea exactamente lo que dijo, pero es muy cercano). Otras veces, me dedico a ayudar con la comida o con los tragos (más de 8 años en restaurantes y hoteles... no lo puedo evitar). Pero de todas formas me divierto.

Lo que sí quiero perfeccionar es mi salida de las fiestas. Lo ideal sería desaparecer como hacen los magos. Me lo imagino: "Bueno, gracias por todo. Nos vemos luego". Poof. Bola de humo. Desaparesco. Todo el mundo se pregunta cómo lo hice.

Jmm. Tal vez encuentre cómo hacer eso en el internet...

¡Feliz Año!

2005-12-31T16:39:00.000-04:00

Les deseo a todos un año lleno de cosas buenas. Y si les trae algo malo, que no sean tan malo.

Creo que va a ser un año interesante. Casi siento como si comenzara una aventura nueva. ¿Nadie más se siente así? Lo lamento, si no, porque es fabuloso.

Bueno, un saludo a todos y gracias a ustedes por visitar y apoyarme.

¡Feliz Año Nuevo!

José

Monotonía navideña

2005-12-26T16:04:00.000-04:00

Antes que nada, ¡Felicidades!.
Bien. Salimos de eso.
No sé para ustedes, pero estas navidades han sido un poco monótonas. Como que nos cansamos de tanto consumismo. A lo mejor soy yo...

Admito que sí las he pasado tranquilo, al menos. Leí dos o tres novelas, arreglé cuentos, desarrollé cierta apreciación por la música de Johnny Cash. También comencé varios cuentos, pero no he podido seguirles el hilo... aún queda tiempo, supongo.

Pasé los últimos dos días haciendo ruido con la guitarra (si se preguntan si toco guitarra, la respuesta es no... ruido), que era algo que no hacía desde un tiempo. Vi dos películas (alquiladas). Fui a dos fiestas. Crecí una barba (más o menos).

No me quejo, en verdad. La he pasado bien.

Ahora todo el mundo se prepara para la despedida del año. Reflexionando, me doy cuenta que el que pasó no fue tan malo. Tuvo sus momentos buenos y malos, pero me siento como si salí bastante bien.

Así que despediré el año con una palmada en la espalda, y un "gracias por venir". Hay que ser hospitalario, ¿no?

Entonces, a recibir el nuevo con "hazte cómodo, relajate... y pórtate bien".

Feliz año a todos. Mantengan su juicio, a pesar de toda las celebraciones.

José

PD- Pronto pondré un cuento nuevo, para su deleite (o sufrimiento). ¡Dejen sus comentarios!

Cuento: El infierno es la ausencia

2005-12-17T14:58:00.000-04:00

Quería leer este en Café Berlín, pero es demasiado largo, creo. Así que se los dejo acá. Espero que les guste. Al final del cuento, dejaré algunos comentarios sobre cómo surgió la idea.

El infierno es la ausencia

José Borges

Lo peor es el olor. No hay manera de escaparse de la peste. La combinación de agua estancada, muertos descompuestos y alcantarillas desbordadas crea un infierno para el olfato. Cuatro días en esto… no sé cuanto más pueda soportar. Tengo hambre, pero aún así, comer me provoca nausea.

Martina parece haber perdido la cordura. Ya no reacciona a nada… sólo mira al vacío. Es difícil comprender su entusiasmo antes del huracán… siempre la optimista. No queda un rasgo de eso.

Recuerdo pensar que se enfadaría conmigo al decirle que no podríamos evacuar la ciudad. El huracán decidió llegar en nuestro peor momento económico y yo no quería dejar nuestras pocas pertenencias sin vigilar. Si llego a saber que no importaría si estuviésemos o no… muy tarde para eso.

-Pues, nada, amor. Será como acampar. Lo importante es que estemos juntos –contestó con esa sonrisa de ella. La que siempre me hacía sentir feliz.

Apenas llevábamos tres semanas en Nueva Orleáns. Yo trabajaba en un hotel durante el día y tocaba el bajo en una barra por las noches. La ciudad sería mi universidad de música. Martina no había encontrado empleo aún.

Cuando oímos las noticias del huracán comencé a desesperarme. Mudarnos acá había sido un riesgo bastante grande y empecé a dudar de mi decisión. Martina nunca perdió fe. Nos preparamos lo más que pudimos para el temporal.

Nuestro apartamento era cerca del barrio francés y los vecinos nos decían que era uno de los lugares más seguros de la ciudad para pasar un huracán.

Cuando comenzaron los primeros vientos, nos encerramos en el apartamento. Al poco tiempo las autoridades cortaron la electricidad. Bajo la luz de las velas nos divertimos jugando con naipes y juegos de mesa. Podíamos oír el viento arrasando todo en su camino. Noté que Martina estaba nerviosa… todo le daba gracia y se reía con frecuencia. Su intención era mostrarse fuerte para mí… no quería que me preocupara.

Ahora le veo los ojos vacíos y me recuerdan a esas horas felices que pasamos. Aguanto las lágrimas para que no pierda fe en mí.

A las dos de la tarde, más o menos, el viento cesó. Salimos a ver qué había sucedido, pero sabíamos que faltaba el resto de la tormenta. La ciudad descansaba dentro del ojo del huracán. Hasta la fecha, los daños habían sido menores. Algunos automóviles destrozados por árboles caídos, letreros en el piso, algunas ventanas rotas… pero dentro de todo, estable. Volvimos a encerrarnos cuando comenzaron los vientos otra vez.

Esta vez Martina no pudo ocultar lo que sentía. Cada vez que oía algún estruendo, brincaba. A veces, yo también… no lo niego. Parecía que la cola del mal tiempo doblemente furiosa.

No pudimos contener nuestros gritos cuando el letrero de una de las barras cercanas atravesó el panel de madera que protegía la ventana del balcón. Tardé en recomponerme y buscar refugio.

-¡Métete en el baño! ¡El baño! –grité.

Martina no se movió al principio, pero cuando la agarré por la muñeca, reaccionó. Entramos al baño y cerramos la puerta. Nos sentamos dentro de la bañera.

El ruido que oíamos desde la sala se parecía al grito de Dios. Los dos temblábamos en la oscuridad. Así estuvimos por más de cuatro horas. Cuando menguó el viento, el cansancio nos venció y dormimos abrazados en la bañera.

No recuerdo cuál de los dos despertó primero. Creo que fue ella. Lo que no olvido es lo que quedó de nuestra sala. Los vientos habían lanzado objetos de todas partes dentro del pequeño espacio (ahora abierto). Curiosamente, una estatuilla de un ángel hecha de cerámica que Martina adoraba había sobrevivido el embate de la tormenta.

-Es una señal –dijo y sonrió. Fue la última vez que la vi sonreír.

Ahora, por más que la abrazo y la beso, no reacciona.

Nuestros comestibles habían volado con el resto de nuestras pertenencias hacia Dios sabe dónde. Aturdidos, salimos a la calle para ver el resto de la ciudad.

Afuera parecía una zona de guerra. Había poca gente, pero todos deambulaban observando los daños, absortos. Martina y yo habíamos vivido dos huracanes anteriormente, pero esta vez estábamos solos. No teníamos amigos ni familia para ayudarnos o comparar experiencias. Tampoco podíamos llamar a nadie para dejarles saber que aún vivíamos ya que el sistema telefónico no funcionaba. De todas maneras, aunque un poco confusos, creíamos que en menos de un mes todo se acercaría a la normalidad. Por el momento, supimos que era necesario encontrar comida y agua.

Algunas tiendas pequeñas estaban abiertas al público y conseguimos un poco de agua embotellada y latas de sardinas y atún. No era un menú extenso, pero al menos tendríamos algo para comer por unos días. Seguramente en ese espacio de tiempo ya habría comestibles disponibles. Durante nuestra inspección de la ciudad notamos unos pocos efectivos de la guardia nacional comenzar a remover los escombros de las calles. Teníamos esperanza que pronto la normalidad regresaría. Era una tarde bella, fresca, con pocas nubes en el cielo.

Por la noche, nos acostamos en lo que quedaba de la sala. Recuerdo estar de mal humor porque el Spector del ’89, mi bajo, había desaparecido. El ángel de cerámica sobrevivió y el Spector voló por los aires.

-Vamos, ya podrás conseguir otro –Martina trató de consolarme.

Estábamos cansados y pronto nos dormimos. Despertamos a mitad de noche, al oír unos estallidos lejanos. No eran truenos y no pude descifrar qué había sucedido. De todas maneras, pronto dormía otra vez.

La mañana siguiente, al salir otra vez a la calle, nos dimos cuenta que la ciudad se inundaba. Las calles se parecían a los canales de Venecia. Comenzamos a ver personas transitando en pequeños botes de pesca por avenidas que el día anterior estaban completamente secas. Según pasaban las horas del día, más incrementaba el nivel del agua. No paraba.

Logramos encontrar a unos guardias y paramos para averiguar qué sucedía.

-El dique se rompió… el mar está inundando la ciudad –dijo uno de ellos-. Esta área no es segura. Deben ir al refugio.

Le pregunté cuál era el refugio y me explicó cómo llegar al “Superdome”, el estadio más grande en la ciudad. Le di las gracias.

Decidimos tratar de quedarnos en el apartamento, ya que estaba en un segundo piso. Creímos estar a salvo allí, pero en pocas horas era evidente que el agua inundaría nuestro hogar. Partimos hacia el estadio. Como era un refugio, debería tener comida. Era tarde y las latas de atún y sardinas no habían rendido.

Camino al refugio, comencé a desear que se me hubiese ocurrido partir hacia allá antes. La gente caminaba en grupos, rompían ventanas y puertas para entrar a las tiendas. No sólo de comida, sino de zapatos, efectos electrónicos; cualquier cosa que tuviese valor antes. Gente peleando por cosas que no le servirían de nada en esos momentos.

Encontramos una bodega pequeña y se me ocurrió conseguir algo de comer allí. Le dije a Martina que me esperara mientras yo saqueaba también. No le agradó la idea, pero me hizo caso.

La bodega era otra zona de desastre más. Había un policía dirigiendo a otros dos para sacar todo. Cuando me vio, me apuntó con su escopeta.

-¡Vete o te vuelo en cantos! –gritó.

Los otros dos dejaron de saquear y me miraron, las manos llegando a sus armas. Rogué que me dieran algo de comer, pero el primer guardia me contestó con otro ladrido y los demás desenfundaron sus pistolas. Salí corriendo.

Llegué hasta donde estaba Martina, la halé de la mano y seguimos corriendo. Después de alejarnos un poco, le expliqué, nervioso y enfadado, lo que sucedió.

-Es un ambiente peligroso, Francisco. Trata de comprenderlos.

No había perdido su optimismo… Ahora la abrazo y no responde… me hace falta su ternura. Siento que me desajusto…

Evadimos a los guardias y los demás saqueadores, y nos acercamos al estadio. Noté una tienda de instrumentos musicales que parecía estar abandonada. Había sufrido daños o un saqueo, pero había un bajo que nadie había tocado. Lo podía ver desde lejos. Otra vez, le dije a Martina que esperara por mí allí, pero se resistió.

-¡No! ¡No hace falta, Francisco! ¡Vámonos al refugio! –suplicó.

Expliqué cómo teníamos que pensar en el futuro después del desastre. Era probable que no hubiera manera de conseguir dinero por un tiempo y con el instrumento yo podría generar algún ingreso.

-No te preocupes por eso ahora… todo se arregla. No hace falta en estos momentos.

La mandé a callar y me dirigí a la tienda. Si sólo le hubiese hecho caso…

Entré por una ventana de cristal rota. Todo estaba oscuro y me detuve a ver si veía algún movimiento. Si había alguien adentro, regresaría a donde Martina. Esperé por más de dos minutos. Una vez estuve seguro de que el lugar estaba vacío, me dirigí a donde colgaba el bajo, detrás de un mostrador. El agua me llegaba a las rodillas y cada paso se oía. Sostuve el instrumento en mis manos. Era un Spector, como el mío, pero mucho mejor elaborado. Toqué dos o tres acordes y me enamoré. Alcé el bajo sobre mi cabeza como si fuese un soldado cruzando un río para que no se mojara.

De repente, una puerta que parecía ser del almacén de la tienda se abrió y un señor con una pistola comenzó a gritarme y a dispararme a la misma vez.

Solté el instrumento y corrí hacía la ventana por donde entré. El señor siguió gritando entre disparos. No sé cómo no logró alcanzarme con una bala… a lo mejor no me apuntó con el arma. Recuerdo gritar perdón y brincar de cabeza por la ventana. Caí en la calle inundada, y sentí algo caliente en el muslo derecho. Mojado de pie a cabeza, me levanté y corrí como mejor pude (el nivel del agua me cubría las rodillas) hacia Martina. Los gritos de ella y del hombre de la tienda se confundían con los estallidos de la pistola y el sonido del agua salpicando por todas partes.

Una vez nos alejamos, los disparos y los gritos cesaron. Permanecimos en silencio mientras seguimos nuestro rumbo al estadio. Podía sentir el coraje mudo de Martina.

Notamos más personas tratando de llegar al estadio. Estaba más alto que el resto de la ciudad y parecíamos salir a la orilla de una playa de concreto. Evitamos a las demás personas; no sabíamos sus intenciones, pero era inevitable después de cierto punto no mezclarnos con el gentío.

Por fin Martina rompió el silencio:

-Estás sangrando –apuntó a mi muslo derecho.

En el escape, me había rajado la piel con el cristal de la ventana, supongo. Mis mahones estaban manchados de sangre hasta la rodilla. Me quité la camisa y la até alrededor del muslo, para parar el flujo de sangre. En poco tiempo, la camisa blanca también estaba roja.

Hicimos una fila para poder entrar al estadio. La gente parecía confusa y seguían a la persona del frente porque no sabían qué más hacer. Así como nosotros.

Llegamos hasta el policía en control de la entrada al refugio.

-Necesita atención medica –Martina le dijo al policía, apuntando a mi herida.

-Adentro la consigue –contestó.

Todo era caos. La gente se situaba donde podía, no habían camas, los baños no tenían agua y no había electricidad; todo era alumbrado con unas pocas velas y linternas. Tampoco había representantes de las autoridades.

En silencio, escogimos un rincón solitario. Sólo había una señora mayor en una silla de ruedas junto a su hija.

-Espero que nos saquen de aquí pronto… mami necesita sus medicamentos –comentó la hija. La señora no decía nada, sólo miraba a sus alrededor de vez en cuando, en espera de alguien para salvarnos.

Al conversar con ellas, nos dimos cuenta que no había comida ni agua en el refugio. Se había agotado todo unas horas antes de nuestra llegada. Aun así, esperábamos salir de allí por la mañana. La hija nos contó cómo no pudieron evacuar la ciudad y la pérdida de su hogar (donde ellas residían, las aguas llegaban casi hasta el techo). De milagro llegaron al refugio. Tenían frío y hambre. Igual a nosotros.

El cansancio nos alcanzó a los cuatro y dormimos allí, en el piso.

Al día siguiente, traté de buscar ayuda médica, comida y agua. No encontré nada. Los guardias no me decían cuándo llegaría la ayuda que necesitábamos. Le decían lo mismo a todo el mundo:

-Pronto, pronto. Cálmese, pronto llegará ayuda.

Entraba la tarde y nada cambiaba, excepto que las condiciones empeoraban. Más personas llegaban, más basura y excrementos humanos se acumulaba. El calor convertía el refugio en un horno apestoso. Tratamos de cubrir nuestras narices con camisas o cualquier artículo de ropa, pero era igual. El hedor nos abrumaba.

La señora en la silla de ruedas empeoraba. Perdía conocimiento por largos ratos… creo que sólo la vi despierta dos veces. Necesitaba su medicamento. La hija comenzó a sucumbir al pánico. Decidió que era mejor salir de allí.

Martina y yo estuvimos de acuerdo e intentamos salir. Encima del calor, yo ardía de fiebre. Sin agua, me deshidrataba a paso acelerado.

Descubrimos que no éramos refugiados, sino prisioneros. No nos dejaban abandonar el estadio. Podíamos salir a las afueras pero el perímetro estaba vigilado por guardias armados. Tuvimos que dormir otra noche allí. La fiebre me causaba un temblor por todo el cuerpo, como si me muriera de frío. Martina me abrazaba a pesar del calor que debió sentir. Como si al aguantarme podía evitar que abandonara la vida. Comenzamos a creer que moriríamos allí. La hija de la señora gritaba a toda voz por ayuda, pero nadie llegaba. Incluso, otros refugiados le gritaban para que se callara.

Me di cuenta que estábamos en el infierno entrando de madrugada. Creo que desperté como a las tres de la mañana y me percaté que la señora en la silla de ruedas no respiraba ya. En silencio me acerqué un poco para examinarla. Sólo podía ver el lado izquierdo de su rostro, el ojo abierto, pero la mirada vacía. Cuando vi la rata comiéndole el ojo derecho, me desmayé.

Desperté en la mañana. Martina no estaba. Comencé a mirar a todos lados. Vi a la hija de la señora llorando y espantando las sabandijas que se acercaban al cadáver de su madre. Le pregunté dónde estaba Martina, pero no registró mis palabras; nunca abandonó su llanto. Perdí conocimiento otra vez.

Al despertar esta vez, estaba en los brazos de Martina. Me contó que consiguió un poco de comida y agua. De algún lugar logró conseguir antibióticos para la infección causada por mi herida. No me quería decir cómo y yo estaba muy débil para seguir preguntando.

El calor persistía y aún no llegaba nadie a rescatarnos. La fiebre había desaparecido y comencé a fijarme en nuestros alrededores. A cado rato se formaba alguna pelea por comida o agua. Algunos hombres organizaron grupos para despojar cualquier cosa de valor a los demás por fuerza. A veces, los grupos se peleaban y la cantidad de cadáveres incrementaba. Tratamos de escondernos de ellos, pero eventualmente nos encontraron, atraídos por los llantos de la hija de la señora muerta.

Parecían bestias salvajes. Sin palabras, agarraron a Martina y a la hija de la señora en medio de gritos. Traté de defenderlas, pero eran demasiados y yo estaba débil. En medio de la paliza pude oír los gritos de Martina y uní los míos implorando, rogando que la dejaran en paz. Antes de perder la conciencia, oí un grito desesperado de Martina ahogándose en la oscuridad.

Desperté hoy y la encontré desnuda, mirando al vacío. La arropé con la ropa desgarrada que los animales habían dejado tirada y la abracé. Encontré la figurita de cerámica en dos cantos, decapitada. He pasado todo el día susurrándole al oído lo mucho que la amo, cómo vamos a salir de aquí, que no desespere… que me perdone. No responde a nada.

Tengo un ojo tan hinchado que no veo por él y la boca llena de sangre. Apenas puedo respirar. Creo que tengo una o dos costillas rotas. He oído entre rumores y comentarios que nuestros victimarios fueron abatidos por más de cincuenta personas. Los mataron a golpes.

La información no me hace sentir mejor.

No tengo remedio excepto esperar alguna ayuda. Alguien que nos saque de este infierno de pestes y sabandijas, excreta y sangre. Le prometo a Dios o al diablo que no voy a abandonar a Martina… haré lo posible de protegerla hasta que se recupere. Uso toda mi fuerza para espantar las ratas que se acercan.

Fin

Pues, el cuento surge una semana después del huracán Katrina. Como apenas veo televisión, lo que sabía era lo que había leído en internet, en lugares como Boing Boing y varios blogs referidos por ellos. Tenía que escribir un cuento de terror para el taller y me di cuenta que lo más que me daba miedo era la falta de humanidad que ocurre en los humanos. Lo que sucedió durante la semana que Nueva Orleans estuvo sin ayuda me pareció un ejemplo ideal. Me dio miedo.

¿Lo que escribí es una exageración de lo que sucedió? Espero que sí. Traté de utilizar diferentes anécdotas para contar la historia de Martina y Francisco. A la misma vez, no quería dar un sermón o escribir un editorial. Espero que les haya gustado (por lo menos, llegaron hasta aquí... eso es un logro).

¿Lo más que me asusta? Que pase aquí... no tanto un desastre de tal magnitud, sino que fracasemos como pueblo (y como humanos) si ha de pasar. Eso sí da miedo.

Muere Richard Pryor

2005-12-10T21:43:00.000-04:00

No recuerdo muy bien la primera vez que oí de él. Creo que estaba en quinto grado, tal vez sexto. Mis compañeros de clase hablaban de su comedia porque era tabú. Sus películas contenían sexo, uso de drogas y cosas que a esa edad en verdad no entendía. En ese tiempo me reía más por sus gestos... lo cómico era el slapstick. Luego, comencé a entender su comedia.

Los mejores comediantes te hacen reír con la verdad. Nos reímos con cosas que nos pasan, que sentimos, que pensamos (a veces escondemos estos pensamientos, porque hay que mantener apariencias). Crean controversia y te hacen pensar. Y por un momento, te olvidas de tus agravios y sólo existe la risa (la incontenible, la que no te deja respirar, la que te trae lágrimas de felicidad a los ojos) y cada vez que recuerdas algo que dijo te ríes otra vez. Así era la comedia del señor Pryor. Lograba mostrar algunas de las cosas más feas que existen en el mundo y nos hacía reír con ellas.

Ahora, este sábado, 10 de diciembre, se despidió de su público por última vez. Pero esta vez nadie está riendo.

Cosas misceláneas

2005-12-04T16:48:00.000-04:00

Aunque no paresca que haya pasado mucho, ha sido una semana interesante.

Continúo mis labores para Santillana. Es curioso el cambio de ritmo entre mis últimos empleos y éste. Me gusta trabajar en la ciudad (jmmm... sueno al ratón del campo...) en vez de algún resort en otro lado de la isla. Lo mas inconveniente es que aún no tengo servicio de internet en mi apartamento y dependo de lugares como 4buck's o Lenny's (nombres cambiados para proteger a los inocentes... en verdad es para no anunciarlos gratis) para conectarme. El beneficio es que me ayuda a escribir más, aunque no por acá.

Curiosamente, la fiesta de fin de año de Santillana (es de navidad, pero lo llaman de esta manera para no herir las sensibilidades de nadie) será el 8 de diciembre. Lo curioso va a ser ver cómo sobrepaso mi inabilidad de bailar. Ya les contaré... espero tomar fotos también. A lo mejor me dedique a eso nada más, así me evito lo del baile.

Al principio de la semana terminé un cuento, que publicaré aquí una vez termine de editarlo y recibir más opiniones del consejo secreto (ustedes saben quién son). Algo diferente a lo que he escrito en el pasado. También comencé a escribir una novela que llevo pensando por un año. No les puedo decir de qué se trata aún, pero creo que comenzaré a publicar los capítulos en una página distinta y dedicada a eso nada más.

También fue una semana repleta de eventos literarios. El jueves fui a la presentación de "Fúgate" de Marta Aponte Alsina, el viernes a la presentación del libro de cuentos del autor dominicano José Alcántara Almánzar, "Presagios de la noche", en donde presentó un seminario corto e informal de la literatura dominicana. Súper interesante y me entusiasmó a comprar su libro. El sábado fui a la última sesión del taller de Mayra Santos y me gustó ver otra perspectiva más sobre cómo crear literatura. Me impresionó su manera de analizar los textos de sus alumnos.

Tuve dos experiencias muy buenas esta semana: en dos ocasiones diferentes me reconocieron en 1) Borders, por este blog y 2) en el taller de Mayra, por el cuento, Susana. Se siente súper cool, jeje.

Me enteré que la novela de Luis López Nieves estará a la venta el miércoles. Se llama El corazón de Voltaire y parece interesante.

Sepan que la próxima lectura de cuentos en Café Berlín será el Viernes, 16 de diciembre. Espero verlos allí y no, aún no sé qué voy a leer.

Cuento: Realidad

2005-11-20T19:39:00.000-04:00

Este cuento fue escrito el año pasado, para más o menos esta fecha. Fue el ejercicio final de la clase de Taller I con Luis López Nieves. Recuerdo que había escrito siete páginas el día antes de la fecha de entrega y cambié el cuento después. El día en que me tocaba entregar, me dio con cambiar la voz narrativa de tercera persona a primera persona. Al final encontrarán otros datos acerca del cuento... así no daño ninguna sorpresa... Por cierto, este fue el que leí en Café Berlín el viernes 18 de noviembre.

Realidad

No sé qué ocurre. Siento algo caliente en mi mano y un sabor a cobre en la boca, pero me pierdo en los ojos de Cristal, como siempre. He jurado protegerla desde la primera vez que la vi.

Está asustada. Nunca la he visto así. Preocupado, comienzo a temblar. ¿Cuál será la causa de su temor? Miro al piso, detrás de mí. En un charco de sangre, veo un hombre bocabajo, sufriendo convulsiones. La garganta parece un tubo roto, derramando líquido rojo por todo el piso. Es un hombre delgado, vestido a la moda. Parece un actor o cantante.

Oigo el llanto de Cristal y me pongo más nervioso. No puedo verla así. El maquillaje le corre. Parece un payaso triste.

Las convulsiones del hombre disminuyen hasta parar. Creo que está muerto. Trato de evitar estar parado en el charco de sangre, pero es demasiado tarde. Hasta el ruedo de mi mahón está entripado.

Agarro a Cristal por el brazo para huir de allí. Pinto de rojo su piel blanca. Es un contraste bonito, a pesar de todo. Me doy cuenta del calor que siento en la mano: es sangre. Me rebusco de arriba abajo esperando encontrarme una herida grave. Nada. La sangre no es mía.

Halo su cuerpo hacía mí y corremos a la puerta. Ella no toca el piso; la cargo hasta la calle.

Hasta ese momento no me había dado cuenta de dónde estábamos. Es la barra del vecindario donde Cristal trabaja de mesera. No sé cómo no la reconocí. No hay tiempo para pensar en eso. Ésta sigue gritando y la gente nos mira.

No sé dónde ir. Los nervios, supongo, no me dejan pensar. Sus gritos impiden mi concentración. Me doy en la cabeza con el puño libre para despejarla.

Cristal por fin se calla, pero ahora parece tener más miedo. No sé por qué; estoy aquí para socorrerla. Corre detrás de mí, arrastrada por mi mano sangrienta. Nos dirigimos a la estación del tren, a tres cuadras de aquí.

No he planificado nada excepto escapar antes que lleguen los guardias. En camino trato de recordar qué pasó. Es como un sueño. Tengo dos o tres imágenes sin detalles pero no las puedo poner en secuencia.

Veo a Cristal besarme y alguien agarrarla, pero no puedo ver quién ni cómo. También recuerdo mi ojo temblar, pero no cuándo. Quiero estar equivocado. El ojo me tiembla cuando estoy lleno de rabia. No pienso lo que hago hasta calmarme.

Llegamos a la estación sin percance, pero agotados. A ella sólo se le nota terror en el rostro. El escote me permite verle los senos palpitar. La piel es suave y blanca. Quiero plantar mi boca allí, besarla por horas. Reprimo el deseo. Hay cosas urgentes para atender.

En lo que llega el tren, trato de calmarla. Le digo que está a salvo, que aquel hombre no le puede hacer más daño. No sé qué le había hecho, pero eso no importa. Sólo respira más ligero…

Le ofrezco un cigarrillo, pero no muestra interés por fumar. La pobre está demasiado alterada. Enciendo uno para mí. Aspiro el humo y lo siento bajar por la tráquea. Saboreo el tabaco. Sabe extraño: humo mezclado con cobre. Me doy cuenta por qué al sacudir la ceniza. El filtro está lleno de sangre. ¿De mi boca? No me duele nada. No puedo imaginar cómo me cayó tanta sangre ahí.

Busco una fuente de agua para enjuagarme. A mitad de buche noto a Cristal tratando de irse sin yo darme cuenta.

-No te vayas –digo-. Estás a salvo conmigo. No voy a dejar que nada te pase, amor.

Queda paralizada al oírme. Me da pena su desorientación. Tiene que estar en un estado de pánico. No la culpo.

Le digo que se acerque a la fuente para poder limpiarle la sangre que ya se le coagula en el brazo. Se acerca despacio, con miedo. Parece una gatita llena de desconfianza. Insisto.

Al fin se acerca, pero tiembla mientras le limpio el brazo. Me encanta tocarla, pasarle la mano. Es tan suave…

Comienza a sollozar. No sé cómo tranquilizarla.

-Vamos… -digo-. Tranquila… Ya pasó –me acerco para darle un beso en la mejilla. Emite un gemido. Está petrificada.

-Por favor… no me mates… -un suplicio absurdo.

Me hace reír la súplica. ¡Qué ironía! Estoy aquí para protegerla.

-Te amo, Cristal. No tienes nada que temer…

-Pero, ¡Mataste a Franco! –más lágrimas. Le da un ataque de nervios. Apenas parece poder respirar. Me preocupa su estado emocional.

La abrazo. Quiero consolarla, pero tiembla aun más entre mis brazos. ¿Qué más hago?

-¿Qué te hizo ese hombre? No recuerdo… Me confundo a veces, ¿sabes? -se me ocurre otra pregunta-. ¿Cómo conoces su nombre?

Se aparta de mí. Su carácter cambia. Parece enojada. Me siento incómodo. Quiero que el tren llegue ya. En la distancia oigo las sirenas de la policía.

-¡Estás loco! –se vira para irse, pero la detengo, agarrándola por el brazo.

-¿Por qué dices eso? –me hace sentir mal. No entiendo por qué diría algo así. ¡Qué malagradecida!

-¡Suéltame! –Trata de zafarse, sin efecto-. ¡Mataste al pobre Franco! ¡Cabrón!

Estoy confundido. ¿Pobre Franco? Imágenes vuelan por mi cabeza. Recuerdo el beso… y no es mío. Veo a Franco pegado a la boca de Cristal, la mano cerca de las nalgas.

-Besaste al hombre… -estoy gago. El ojo derecho me empieza a temblar. Las sirenas se oyen más cerca y el tren no llega. Quiero huir.

-Era mi novio… ¿Por qué hiciste eso? ¿Por qué? –cae de rodillas al piso, gimiendo.

No me ama. No comprende mi amor. La vista se me nubla, como si se me llenara de lágrimas, pero no son ganas de llorar. El ojo me tiembla más. Las sirenas están bien cerca. El tren no llega y el mundo se ve color rojo, como la sangre que hierve en mi cabeza.

No sé qué día es. Estoy en una cárcel. Me dicen que pronto me ejecutarán. Me quedan horas. Un cura me pregunta si me arrepiento de lo que he hecho, que Dios me perdona.

-¿Arrepentirme de qué? –estoy bien confundido por todo-. ¿Qué hice?

El cura sólo baja la cabeza. Él parece estar arrepentido, pero no sé por qué.

Un guardia me pregunta si en verdad no recuerdo lo que hice. Le contesto que no. Me mira incrédulo y me da un álbum lleno de recortes de periódico enviado por alguien. No sé quién.

No puedo creer lo que leo. Son noticias de lo que pasó con Cristal pero, ¡llenas de errores! Franco novio de Cristal, yo un desconocido que la había perseguido por meses. Y que había desgarrado la garganta a Franco con los dientes en una furia de celos. ¡Mentiras!

Lo más absurdo: ¡Le había partido el cuello a Cristal antes que la policía me atrapara! ¡Es una conspiración! ¡Jamás le haría daño a Cristal!

La lectura me afecta. Empiezo a ver la celda borrosa y el ojo derecho me tiembla otra vez. Estoy viendo rojo cuando llega el guardia. Oigo un pequeño escape de aire y siento algo como una aguja en el pecho. Me mareo y caigo al piso. Siento mi cabeza rebotar contra la loza, pero no me duele. Lo último que oigo es un guardia:

-¿Disparo otro dardo?

Ahora estoy amarrado a una camilla. Es un cuarto pintado de verde con una ventana de cristal que enseña una multitud de personas sentadas, observándome. Hay algunos muy serios, otros llorando. Veo una mujer que se parece a Cristal, pero más vieja. No para de llorar. Un reloj encima de ellos marca la hora: falta un minuto para las doce. No puedo descifrar si es mediodía o medianoche.

Siento una picada en el brazo derecho. Miro y veo una aguja enterrada en la vena con un tubo que corre desde mi brazo hasta la pared, donde desaparece a otro cuarto.

Oigo a un guardia hablar, pero hasta ahora no había escuchado lo que dice:
-…y que Dios tenga misericordia de tu alma –dice y cabecea, dando una señal.
Veo un líquido transparente llegar por el tubo a mi brazo y siento una corriente por las venas. Empiezo a ver nublado otra vez, pero el ojo no me tiembla. Me duele el pecho y de repente estoy ciego. No tengo miedo. Creo que pronto volveré a ver a Cristal.

FIN

La idea de este cuento surge a través de dos canciones: "25 minutes" de Johnny Cash y "Dead Man" de Pearl Jam. Quería escribir algo con alguien condenado a muerte y su arrepentimiento. Esa historia duró 7 páginas, hasta que me dio con que se parecía demasiado a "The Green Mile". Se me ocurrió escribir lo que han leído. Después pensé que sería mejor tratar de engañar a los lectores y cambié todo a primera persona. Al final, se supone que el lector sepa que el narrador está mal de la cabeza. Espero que lo hayan disfrutado.

2005-11-12T20:15:00.000-04:00

El Salón de la Fama de los Juguetes

Dando saltos por el internet, encontré una noticia que leía: "Caja de cartón es ingresada al Salón de la Fama de los Juguetes". No sé cuan cierto sea, ya que el enlace a la noticia no funciona al momento de escribir esto, pero aún si es falso, pienso que tiene más sentido que todas las noticias "verdaderas" que he leído en buen tiempo.

Recuerdo que una caja de cartón grande y vacía rendía para horas de diversión. Podía ser la nave espacial "Westinghouse" o el barco "JVC" o... cualquier cosa. El único límite era la imaginación. Sólo tenía un defecto; se descomponía en varias horas.

Aún con tantos juegos de video, me atrevo a apostar que debe ser igual de valiosa para los niños de hoy en día... tal vez más. Creo que son pocos los juguetes que alimentan a la imaginación de tal manera.

Sin duda, el juguete que más recuerdo es uno inusual. Era una montaña de bloques de cemento (era para alguna construcción en la casa que se aplazó por meses) que nosotros usabamos como nave espacial. Colocábamos los bloques de tal manera para poder crear estaciones. Era una mezcla de Star Trek con Captain Harlock (esta seríe tiene un nombre distinto en castellano, pero no recuerdo cuál es... trataba de una nave espacial en forma de un barco de guerra), y pasábamos horas allí, hasta entrada la noche.

Cuando más grande, mi juego preferido era uno de rol llamado Dungeons & Dragons. Lo jugué hasta mi último año de escuela superior. Como era el Dungeon Master o DM (piensa arbitro, con otras responsabilidades adicionales) me tocaba crear el lugar, personajes y situaciones por las cuales los personajes (hoy en día les llaman Avatars) se enfrentaban. Pero poco a poco se me hizo más difícil conseguir personas interesadas en jugar. La computadora suplantó a mis compañeros de juego. A la vez, quería experimentar usar uno de los personajes, ya que siempre me tocaba ser el DM (era el único que conocía las reglas del juego).

A todo esto, no logro comprender cómo las compañías que fabrican juguetes sacan las porquerías que insisten en producir. Tanta investigación y mercadeo, y de todas formas inundan las tiendas con juguetes que un niño jamás quisiera. Por ejemplo, ¿quien diablos quisiera una figura de Batman con un uniforme ¡amarillo! y negro? Hasta el niño más pequeño sabe que debe ser gris y negro (o azul oscuro)... ese es el que niño quiere, no el otro que compraste a última hora para salir del paso. Es como regalar un libro: tienes que saber el gusto de la persona a la que le regalas y cierto conocimiento de lo que regalas, porque si no terminas con un acumulador de polvo... o un juguete olvidado. O peor; un juguete inolvidable por lo desacertado que es.

2005-11-06T11:31:00.000-04:00

Un escrito en la página de Yolanda Arroyo

Soy el escritor invitado de esta semana. Vayan y léanlo. Yolanda ha escrito un libro de cuentos, Origami de letras y una novela, Los documentados. Además, es una de las mejores personas que he tenido el honor de conocer. Así que, vayan a su hogar virtual y les dicen que yo los envíe.

PD- Los domingos no tienen el mismo significado cuando uno está desempleado... jeje.

2005-11-04T13:59:00.000-04:00

Escribí algo para Derivas: www.derivas.net . ¡Dejen sus comentarios!

2005-11-03T13:00:00.000-04:00

Arte imita vida

Interesante como el arte imita la vida. Unos días atrás, publiqué un cuento que usé como ejercicio para una de las clases. En el cuento, el protagonista pierde el trabajo y... hace algo (léanlo).

Ayer, me dejaron saber que mi posición sería eliminada a partir del 11 de noviembre... hasta ahí llega el paralelo entre mi cuento y mi vida, ya que no haré algo...(en verdad, lean el cuento). Me siento casi aliviado, después de todo (aunque, eso es ahora... ya veremos cuán aliviado me siento el 12 de noviembre). Más tiempo para escribir.

Me ha puesto a pensar: ¿Qué pasaría si la vida decidiera imitar mis cuentos? En sí, es buen tema para un cuento...

Un amigo, al contarle, me preguntó "¿Qué vas a hacer?". La respuesta fue cómica, pero honesta, como la mejor comedia: "Buscar trabajo". "Ahora tengo la oportunidad de buscar un empleo más cercano a lo que me apasiona" -continué- "la literatura. Por ejemplo, puedo conseguir una posición como conserje de una biblioteca".

Así que, si me ven barriendo el piso de una biblioteca, o pasando la aspiradora en una librería, sepan que estoy contento, aunque pelado. (Sonrisa)

Seguiré informando (y más a menudo, ya que tendré más tiempo).

2005-11-02T10:13:00.000-04:00

Nanotecnología

Un artículo relacionado a la tecnología que utilzé en el cuento La importancia absoluta de seguir la cadena de mando. Es un tema interesante e incluyo el enlace:

By EMMA ROSS, AP Medical Writer Tue Nov 1, 5:18 PM ET

PARIS - Experiments on mice have shown promise for the future of nanotechnology in treating cancer — research that could bring doctors a step closer to using the technology to release cancer-killing drugs inside tumors while leaving the rest of the body unscathed.

http://news.yahoo.com/s/ap/20051101/ap_on_he_me/nanotechnology_cancer

2005-10-27T22:45:00.000-04:00

Este cuento lo escribí como un ejercicio para una clase. Se suponía que escribiera al estilo del movimiento literario del naturalismo. La profesora piensa que sí (saqué A). Espero que les guste:

Carta de renuncia

A las tres de la tarde, Arturo guardó el memorando de la oficina del gerente general, salió de la fábrica, se montó en su auto y manejó hasta llegar a su casa. Entró al hogar vacío, se dirigió al dormitorio, sacó una pistola del tocador y la guardó en el gabán gris que lucía ese día.

Antes de salir de su castillo financiado por el banco, observó la foto del día de la boda, montada en un cuadro en la sala. Besó la imagen de su esposa, salió del hogar y entró en el automóvil otra vez. Pensó en la mensualidad del vehículo que apenas había comenzado a pagar tres años atrás, cuando la empresa lo ascendió a gerente de ventas. Calculó que había vendido quince veces más de lo que le habían pagado en ese tiempo. Seis meses antes, había accedido a una rebaja temporera en su salario por el bien de la empresa.

Encendió el motor y observó su casa una vez más. Era pequeña, pero localizada en un sector exclusivo. Victoria, su esposa, había insistido que compraran allí, porque no era lo mismo decir que vivían en el barrio Gonzalo Rivera que decir Puerta Dorada. Nueve meses antes, habían refinanciado para construir la piscina en el patio. Se había convertido en la decoración más costosa en el hogar. Todas las amistades tenían una y ellos no se podían quedar atrás.

Como siempre, manejó con cuidado hacia el trabajo. Era un viaje de media hora envuelto en lujo que costaba más que la renta de un apartamento. La marca europea de automóvil era imprescindible para mantener la apariencia de prosperidad. Se estacionó detrás del espacio del gerente general, impidiéndole la salida del vehículo de éste.

Caminó a la recepción, donde el guardia de seguridad le indicó que ya no podía entrar a las oficinas de la empresa, a menos que fuese citado. Sin emitir palabras, Arturo desenfundó la pistola de su gabán gris y disparó una bala que alcanzó al guardia en el estómago. Cayó arrodillado frente al escritorio, manchando con sangre las manos al intentar taparse la herida. Pistola en mano, Arturo entró a las oficinas corporativas.

Sus compañeros de trabajo acudieron hacia donde habían oído el estallido del arma de fuego. Gritaban tan pronto veían la pistola en la mano derecha de él y buscaban refugio detrás de escritorios, sillas, paredes o lo que encontraran. Entró a la oficina del gerente general. Lo escuchó discutiendo con la junta de directores, por teléfono, los pormenores de las despedidas de doscientos empleados.

Calló a mitad de oración y dejó el auricular caer en el escritorio de caoba cuando vio a Arturo apuntándole la pistola.

-¿Estás loco? –preguntó, pálido e inmóvil.

-No estoy de acuerdo con la terminación de mi empleo aquí. Vengo a presentarle mi carta de renuncia –dijo, alzando la pistola.

-¡Era inevitable, Arturo! ¡Hemos perdido demasiado dinero este año!

-¿Y las noches que trabajé sin poder ver a mi familia? ¿Los fines de semana perdidos aquí? ¿Eso qué? ¿No valen nada?

-No has logrado tu cuota este año…-explicó el gerente. Las manos le temblaban mientras seguía con la vista el movimiento de la mano armada de Arturo.

-¿Y los primeros dos años de ventas no cuentan? Sobrepasan las ventas de los demás este año –con cada palabra, la voz de Arturo se exaltaba más. La mano agarraba la pistola y acentuaba sus preguntas con movimientos bruscos.

-No lo tomes de manera personal… es una cuestión de negocios.

Antes de Arturo responder, se escuchó la voz amplificada por altoparlantes de la policía. Un negociador le imploraba a rendirse sin ocasionar más daños. Le explicó que no había matado a nadie todavía, que no le iría tan mal si dejaba al gerente general en libertad y se rendía. Amenazó con invadir la oficina si se escuchaba otro disparo.

Arturo sabía que estaba acorralado y sin esperanza de escapar. Comenzó a pensar en el pedazo de su vida que le había regalado a la empresa como ofrenda. Recordó las peleas con su esposa e hijos por no pasar más tiempo con ellos. La graduación de Juan, el aniversario de bodas, el cumpleaños de Arturito… momentos que jamás podría recobrar y sin ningún agradecimiento de parte de la empresa por el tiempo sacrificado.

Apuntó la pistola a la cabeza del gerente y dijo:

-No es cuestión de negocios… es algo personal.

El gerente cubrió el rostro con el brazo y gritó:

-¡No! ¡No hagas una locura!

Arturo pensó en las tarjetas de crédito, el pago de la hipoteca, el costo de la escuela privada, la mensualidad del automóvil europeo, la electricidad, el agua, cable tv, los muebles… y en Victoria. En su cara decepcionada por no poder mantener la apariencia de prosperidad. No serían “gente”.

-Jamás me he sentido más cuerdo –contestó Arturo y disparó tres veces.

Minutos después, cinco policías con rifles automáticos, cascos y chalecos a prueba de balas irrumpieron en la oficina. Dispararon tan pronto vieron al hombre con el gabán gris salpicado de sangre. Permanecieron en silencio, sorprendidos por la sonrisa placentera dibujada en el cadáver de Arturo.

FIN

2005-10-26T14:00:00.000-04:00

Cuento fantástico para el Taller de Narrativa.

Unas de las ventajas del internet es que puedo publicar mi cuento por aquí para que el resto de la clase de taller pueda leerlo. Así, no hay excusas... espero. Sin más les dejo este cuento:

La importancia absoluta de seguir la cadena de mando

El General Lowell colocó la mano derecha en el lector de huellas digitales y esperó a que una luz verde indicara su aprobación. Miró a un ojo electrónico que leyó su iris, y la puerta enorme de acero macizo abrió. Examinó las paredes de concreto reforzado, capaces de aguantar una explosión atómica. Era uno de los lugares más impenetrables en el planeta. Él mismo había ordenado su construcción. Hasta los soldados que limpiaban la instalación estaban armados y adiestrados para ser máquinas de muerte.

Sacó un cigarro del bolsillo izquierdo de su uniforme y lo encendió al entrar. Se fijó en el letrero blanco con letras rojas que decía “No fumar”. Ordenó un cenicero al sargento con el apellido “Rodríguez” escrito en letras negras en el bolsillo de la camisa. Sin mediar palabra, Rodríguez arrimó la escoba contra la pared, hizo el saludo militar y se dispuso a cumplir la orden.

El humo invadió el aire estéril de la instalación y el olor llenó el Centro de Investigación y Desarrollo. Era un lugar pequeño en comparación con otras bases semejantes. Consistía de sólo tres cuartos; el Centro de Control, residido por instrumentos de análisis de funcionamiento; la Sala de Pruebas donde …umm… qué escribo…¡ah! Ya sé… se llevaban a cabo los experimentos y demostraciones; y la Sala de Observación donde una pared de cristal a prueba de balas permitía ver lo que sucedía en la Sala de Pruebas, donde el general fumaba en espera del administrador.

Era un cuarto inmaculado, con paredes blancas y pisos impecables. Rodríguez se apresuró a colocar el cenicero cerca del general y continuó barriendo el piso.

Se escuchó gritar a una mujer desde el Centro de Control:

-¿Quién fuma?

La dueña de la voz salió del cuarto adyacente Caminaba de manera rápida y agitada. Calló al ver al general parado en medio de la sala de observación.

-Doctora Lachouque –dijo el general, mientras disfrutaba del tabaco.

-¡General! ¡No sabía que venía hoy!

-No sería una inspección secreta si le advierto, ¿no cree? –dijo el general, sin emoción.

La doctora Lachouque asintió con la cabeza. Comenzó a batir el humo frente a la cara con la mano derecha.

-General, el humo del cigarro puede afectar los instrumentos de evaluación. Las pruebas de hoy no serían válidas…

-Vine a examinar el proyecto con mis ojos. No me importa lo que digan los instrumentos –apuntó con el cigarro hacia el centro de control.

La doctora miró al techo y encogió los hombros.

-¿Cómo le ayudo, entonces?

-Quiero ver lo que han desarrollado aquí, sin mi aprobación –el general posó la mirada en los ojos de la doctora.

-General, sólo llevamos acabo la directriz. Nuestras órdenes consisten en desarrollar al soldado ideal. Eso mismo es lo que hemos hecho –respondió la doctora, sin apartar la mirada.

-Desarrolló su versión del soldado ideal, no la mía. Evitó mi escrutinio a través de la burocracia, pero debió saber que me daría cuenta tarde o temprano – el duelo de miradas continuó.

-Esto se produce en nombre del pueblo, no el suyo.

-La directriz fue mía. Hago lo necesario para el bien de la nación. Quiero ver lo qué han logrado. Ahora.

Concluyó la discusión y el duelo, cada uno convencido de su victoria.

-Sargento Rodríguez, vamos a hacer las pruebas diagnósticas. Traiga al teniente Bolívar, por favor –dijo la doctora Lachouque.

Rodríguez salió en silencio. El general Lowell permaneció parado en el mismo lugar, mientras la doctora preparaba la Sala de Pruebas. Ambos se ignoraban.

En menos de diez minutos, entró el teniente, seguido por Rodríguez.

-General Lowell, le presento al teniente Bolívar –dijo la doctora, aludiendo al recién llegado, un hombre alto y corpulento.

-Es un placer, mi general –dijo Bolívar con el saludo militar. La mirada recorría el salón como en búsqueda de algo. El general devolvió el saludo y asintió con la cabeza.

-El teniente Bolívar logró las mejores calificaciones en la Academia. Es un atleta y estratega natural, de una inteligencia sobre lo normal –la doctora Lachouque no pudo ocultar su orgullo-. Hemos ajustado sus reflejos a través de un proceso nanotecnológico que a la vez aumenta su fuerza y la densidad de su piel.

-¿Proceso nanotecnológico? –preguntó el general.

La doctora no pudo ocultar una sonrisa.

-Sí –contestó-. Construimos unas máquinas de tamaño subatómico, llamadas nanites, y las inyectamos al cuerpo del teniente con el propósito de reconstruir las células de acuerdo a nuestras especificaciones. Bolívar tiene la fuerza de diez hombres, los reflejos más rápidos que haya visto y la densidad de su piel resiste el impacto de las balas.

-Comience la prueba –fue la única respuesta del general. …dos o tres pruebas para demostrar la superioridad de Bolívar y llego al final…

Bolívar partió hacia la sala de pruebas de inmediato. El general Lowell y la doctora Lachouque observaban a través del cristal. Rodríguez continuó barriendo el piso. Pascual se situó al lado y detrás de la doctora, curioso por ver lo que iba a ocurrir. …¿Pascual? Él es de otro cuento. ¿Qué hace aquí? Borrar esa oración…

Pascual se situó al lado y detrás de la doctora, curioso por ver lo que iba a ocurrir. Pascual se situó al lado y detrás de la doctora, curioso por ver lo que iba a ocurrir. Pascual se situó al lado y detrás de la doctora, curioso por ver lo que iba a ocurrir. …Aparece cada vez que la borro… Ahora se me adelantó…

-Quiero ver qué pasa –dijo Pascual.

…No perteneces aquí… Vas en el de amores frágiles… Vete, por favor. Interrumpes el cuento…

-Ni has comenzado a escribirlo. Estoy aburrido. Déjame ver lo que pasa. Te prometo que no interrumpo.

…No. Regresa a mi cabeza. No tengo tiempo para discutir contigo. ¡Vamos!...

-Pero… -…¡Vete!...-. Eres un desconsiderado, ¿sabes? Me voy, pero no esperes que coopere contigo cuando vayas a escribir el otro cuento. ¡Estúpido!

Bolívar se ajustó un casco y sacó el puño izquierdo con el dedo pulgar hacia arriba. Estaba listo. La doctora Lachouque apretó un botón en la consola y dio la orden de inicio.

Un pelotón de soldados, armados con ametralladoras, invadió la sala de pruebas. En segundos montaron un ataque en contra de Bolívar. El teniente saltó dos metros por encima del soldado más cercano, lo desarmó con una patada y agarró el arma. Con el cabo del rifle, incapacitó al soldado con un golpe en la cabeza. Se viró y disparó hacía el resto del pelotón. Con una puntería precisa, imposible, acertó al alcanzar a balazos las armas que los demás soldados apuntaban hacia él. En poco tiempo, entre puños y patadas, había vencido al pelotón.

La doctora Lachoque verificó la pantalla en la consola que transmitía los resultados de la prueba según ocurrían.

-Ni un rasguño –comentó la doctora. Al ver el rostro confundido del general, explicó-. Los nanites también transmiten el estado del cuerpo. El teniente jamás se podría esconder de nosotros, ya que su localización y condición serían transmitidas por los nanites.

El general asintió, satisfecho con la explicación.

Las pruebas continuaron. El teniente demostró su fuerza: alzó vehículos de dos toneladas, brincó paredes de diez metros de alto, y simuló la infiltración a una base.

La doctora sonrió y dijo:

-Con diez como él, no habría ejército que no pudiéramos vencer.

-Eso parece –dijo el general-. Llámelo acá otra vez.

La doctora accedió. En unos minutos el teniente Bolívar entró a la sala de observación, casco en mano.

-Es como un superhéroe –comentó Pascual-. Puedes escribir un libreto para Hollywood con eso. No sé si funciona para un cuento. …¿Qué haces aquí? ¡Te dije que te fueras! ¡Voy a escribir el final! ¡Vete, vete, vete!...

-Nada más veía la prueba de Manuel. Bueno, tú lo llamas por su apellido, Bolívar, pero creo que ni sabes su nombre. ¿A qué no sabías que tiene un hijo de cinco años? Lo mucho que lo quiere… es un hombre bien amistoso. Hablé con él mientras explicabas lo de los, ¿nanites? ¿Vas a escribir las aventuras del Súper Soldado? ... ¡Cállate ya! ¡No, no voy a escribir ningunas aventuras! ¡El cuento acaba ya mismo! Pascual, por favor, te ruego que te vayas antes de dañar el cuento más de lo que has hecho. ¡Nadie va a entender esto!...

-¡Ay, perdón! Ya me voy, ¿ok?

-¿Por qué necesita el casco? ¿No es a prueba de balas? –preguntó el general Lowell.

-No queríamos interferir con su mente –respondió la doctora Lachouque-. Aún no sabemos cómo funciona el cerebro humano. Temíamos causarle daños irreversibles al interferir de alguna manera en su cabeza. Por eso, además de conseguir a alguien capacitado físicamente, insistimos en que el candidato tuviera un nivel de inteligencia mayor.

La doctora sonrió con Bolívar, llena de admiración.

-¿Estos dos son amantes? Porque parece que estás a punto de escribir una escena erótica. Bueno, para un libreto de Hollywood, es necesario, supongo. Este Manuel se lo tenía calladito…¡Pascual! ¡Ya! ¡No me hagas advertirte otra vez!...

-Está bien… perdóname… es que estoy aburrido. Me voy.

-Jum. Teniente Bolívar, estoy muy impresionado con sus habilidades –dijo el general.

-Gracias, mi general.

-Ahora, mate a la doctora Lachouque –dijo el general, impasible.

La orden sorprendió a Bolívar, la doctora suspiró y hasta Rodríguez paró de barrer.

-¿Cómo? ¿Pe- pero, ¿por qué? –las palabras se trababan en la lengua del teniente.

-Ya me oyó –recalcó el general Lowell, sin emoción.

-¡Es que no hay razón! ¡No tiene sentido! –exclamó Bolívar.

-¡Bah! ¡Rodríguez! –gritó el general-. ¡Mate al teniente!

Sin emitir una palabra, en un instante, el sargento Rodríguez desenfundó su pistola, apuntó a la cabeza de Bolívar y disparó. El teniente apenas tuvo tiempo de mirar a Rodríguez, cuando un hoyo color rojo se dibujó en su frente y el cerebro evacuó por la parte de atrás de la cabeza. Pasaron cuatro segundos, antes de que el cuerpo del teniente se desplomara. La pared blanca quedó manchada con sangre, pedazos blancos de cerebro y huesos de cráneo.

El general, todavía sin emoción, se viró hacía la doctora, que gritaba presa del pánico, y dijo:

-Mejor consígame a cien como Rodríguez, que a diez como éste –apuntó al cadáver del teniente con repugnancia. Entonces se viró y comenzó a caminar hacia la salida.

-¡Mataste a Manuel! ¿Por qué? …Pascual… ¡Era tan noble! ¡Dejas a su hijo huérfano! …Pascual, basta. Te dije que te fueras. No hagas repetirme. Ya mismo termino el cuento y podemos trabajar con el tuyo…¿Para qué? ¿Para que me mates también? ¡O peor! …Vete, Pascual. Quiero terminar esto ya. No vuelvo a decirlo…¡Es que siempre haces lo mismo! ¡Matas al protagonista, o se vuelve loco, o lo violan! ¡No quiero terminar así! …Pascual, ya me cansé. Te advertí…

De momento, el general se dirigió a Rodríguez, que había reanudado la limpieza del cuarto.

-Rodríguez, -dijo el general- Mate a Pascual.

-¿Qué? ¡No, no! ¡Me voy, me v-!

En silencio, Rodríguez desenfundó el arma, apuntó a la cabeza de Pascual y disparó. Sintió alivio. Esta vez, aún no había terminado de limpiar el cuarto.

FIN

Octubre 24, 2005. Fajardo, PR - José Borges

2005-10-22T21:22:00.000-04:00

De ratones y otras cosas

Anoche se llevó a cabo la lectura de cuentos en Café Berlín. Fue un rato muy ameno, aunque llegué tarde. Leí "Susana" (otra vez, lo sé, pero ellos no lo habían leído) y me hizo falta el micrófono... me acostumbré demasiado. Disfruté de una poesía muy jocosa acerca de la vejez. Por mala fortuna, no recuerdo quién la recitó. Me impresionó que lo hiciera de memoria, ya que era larga.

Al concluir las lecturas salimos a las mesas de la acera, donde discutimos películas, la atracción sexual que sienten las mujeres con John Travolta (aun cuando esté panzón), el problema de Puerto Rico, la resolución del problema de Puerto Rico, la inteligencia de Maripili (es un argumento válido, ¡de veras!) y la humortivación de Silverio. No creo que haya sido en ese orden en particular.

Algo muy curioso sucedió mientras hablábamos. Una rata (el tamaño varía de acuerdo a quién le preguntes... Bárbara Forestier y Yolanda Arroyo dicen que era del tamaño de un gato. Yo... pues, vean la foto) cruzaba la acera desde una alcantarilla a un desague en el edificio. Después de gritos (no mencionaré de quién o quienes) y averiguaciones, dejamos a la rata en paz. Me asombraba como miraba de un lado a otro antes de cruzar la acera. Astuta.

La próxima lectura de cuentos en Café Berlín será el 18 de noviembre (creo). Tampoco es el último viernes del mes, pero la fecha configía con el Día de Acción de Gracias. A ver si más personas se animan a ir.

Los dejo por ahora, que voy a escribir el cuento fantástico para el lunes.

2005-10-20T22:43:00.000-04:00

En Área, Caguas, PR
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